Perlita,

esta niña, jamás entenderé,
no supo —o no pudo— encontrarme, la
compararé a un alba de verano,

o bien al humo de un fuego, yo estaba,
niña, buscándola a ella, bonita,
nuestros tibios labios que reposaran

en el prado del tiempo, o bien el humo
remolinado —no vuelve, buscaba—
por el efímero caracoleo

de la vida humana, que nunca vuelve,
mas ella, tórtola desorientada,
no supo encontrarme, después el clima

extrañamente variable, tal vez,
no te dejes desconcertar, me digo,
por las sensaciones inexploradas,

la conmemoración de las luciérnagas,
hoy, en el recóndito claroscuro
de los cañaverales, quizá sea,

tal vez ella crea en la eternidad, pero,
caramba, yo solo tengo el ahora,
ahora que el alba se desintegra,

ella no supo o no pudo —o no quiso—
y yo jamás entenderé, tan niña,
tan vertiginosamente, bonita .

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ēgm. 2018

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Ceremonial

Al claroscuro
de los cañaverales
llegan luciérnagas.

egm.2018

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—Eh, tío

—me dijo el encargado mientras yo
reparaba un tálamo defectuoso—,

haz una lista de cinco mujeres
que conozcas y que te gusten
y dime si no es así:
a la una le falta un tornillo,
a la otra le faltan todos,
a esta no sabes lo que le falta
pero algo le falta,
a esa no sabes lo que le pasa
pero algo le pasa,
y a la última no le falta ni le sobra nada
pero lo que le pasa
es que pasa de ti.

—Bueno… —dije yo— aquí en el taller…

—Vale —cortó—, ya puedes seguir
con tu trabajo. Y repasa el núcleo interno
—añadió— y comprueba las sinapsis.

Que era precisamente
lo que yo estaba haciendo.

No me extraña que no moje
ni en una fiesta del agua.

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ēgm. 2018

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El arte de la obsolescencia

Los cráteres de Calisto
o los barjanes de Marte
señalan, dicen:
obsoleto, obsoleto;

los virus vistos al microscopio,
y los minerales cristalizados,
susurran, dicen:
está obsoleto;

las venus paleolíticas
y los pilares de Göbekli Tepe
se burlan, dicen:
obsoleto,

el arte contemporáneo
está obsoleto.

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ēgm. 2018

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Fantasma de flores nuevas

Lo que sucede cuando
vives en estos pisos de paredes
y techos demasiado finos:

A alguien se le cayó algo
ruidosamente en el piso de arriba
y pensé que a mi madre

se le había vuelto a caer
el escurridizo mando a distancia
al suelo de la habitación de al lado.

Pero hoy mismo hace
ya mes y medio que murió mamá.
Así que supongo que su fantasma

solo ha querido recordarme
que debo ir mañana al cementerio
a poner flores nuevas.

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ēgm. 2018

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Ojalá*

hubiera
un lugar
al que ir,
en el que
permanecer
durante
toda esa enorme
e inacabable
vaciedad,
un lugar
de reposo
y absoluta
felicidad,
un lugar,
sí,
en el que ella
—mamá—
pudiera
descartar
su miedo
al vacío
—posible—
de la vasta
eternidad,
sí, un lugar
al que ir,
donde estar,
ojalá.

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*ojalá. Etimología: Del árabe hispánico law šá lláh ('si Dios quiere"', este del árabe clásico وشاء الله (wa-šā’ allāh, 'quiera Dios'). Compárese el portugués oxalá o el árabe إن شاء الله (’in shā’ allāh). (Joan Coromines y José Antonio Pascual, Diccionario crítico etimológico castellano e hispánico wiktionary)

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ēgm. 2018

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Humedad

El cielo se derrama
     sobre las calles,
en la curva los faros
     de un lento coche
distorsionan la lluvia
     sobre el asfalto
y al final de la recta
     sus luces rojas
se sumergen borrosas
     en el silencio;
los fantasmas invaden
     estos abismos
de húmeda indolencia
     y soledad.

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ēgm. 2018

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Toda la tarde

Viento, viento y lluvia,
ven: ámame;
veo un anuncio
de una oferta de primavera,

miro a la ventana y solo
viento, viento y lluvia,
gotas en los cristales
y pesado cielo gris:

aún es invierno y marzo,
perplejo en temporales,
no quiere avanzar,
ven, ámame:

el día es tan vacío,
tan pálido y lento:
ven a casa ahora:
ven, ámame;

yo iría a tu casa
si no fuera tan pequeña
y no estuviera tu mami,
ven, ámame:

gotas en los cristales,
ven, ámame,
acepta mi oferta
pre-primaveral:

ven y follemos
toda la tarde;
viento, viento y lluvia,
ven: ámame.

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ēgm. 2018

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Istmos de sed

Ardor o amor,
nubes en luz,
tú no eres no,
o el viento aún,

nos urge el mar,
istmos sin fin
acudirán,
al delta, sí,

ni habrá ecuación,
tu esencia astral
obviando el sol
nada el quizá,

intuye que
aún soy de sed.

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ēgm. 2018

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El sol de marzo

1
Iridiscencia era,
transparencia sobrevenida
—recomposición de la luz—
desordenando el aire.

2
Nubes y sol y lluvia.
Trevo acedo (oxalis).
Hoy es pronto; mañana será cero.

3
La cuenta regresiva
ha llegado a uno:
es en la corta lejanía donde
se define el juego.

4
A pesar de los hielos
la crecida no era excesiva; ahora
desborda el horizonte.

5
Marzo se cerró
en acre frío y nieve,
¿maliciaremos
otra huidiza primavera?

6
Los atardeceres funden
plomo con plata; el viento,
avivando clarores.

7
Culminado el cero
la cuenta debe avanzar
disipando aun
lo actual y el infinito.

8
Los ríos de marzo en flores.
Vinagrillo (oxalis).
Mañana será hoy; y hoy, el nunca.

9
Iridiscencia fuera:
—transparencia sobrevertida—
reconstitución del alud
desmoronando el aire.

10
Esquivo, el sol de marzo
aleaba plomo y plata en un crisol
de ópalo y cuarzo.

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ēgm. 2018

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Fracción

un

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un

fractal

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es fractal un

fractal

es

fractal un fractal

es

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ēgm. 2018

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Nombrar

Antes de ti no hubo antes
Alberto Bourbon

Antes de ahora
no había nombre
tras la mirada
oscurecida
ni ningún rayo
iluminaba
albas y augurios.

Albas arcanas
nacen al nuevo
tiempo del nombre
omnifulgente
negando otros
irrecordables
antes o ahoras.

Ahora logro
nombrar el nuevo
tiempo incendiado
ocultamente,
nombre evasivo,
indeclinable
antes de ahora.

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ēgm. 2018

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Imaginé sus ojos,

rumor de nieve en torno a los alerces,

imaginé sus ojos,
aleteo de sombra en niebla rota,

imaginé sus ojos,
deseo de la fresa por el mirlo,

imaginé sus ojos,
fugacidad de vino fresco y fruta,

imaginé sus ojos,
embriaguez del azor en la borrasca,

imaginé sus ojos,
aliento de magnolia atardecida,

imaginé sus ojos,
letargo de la arena en el invierno,

imaginé sus ojos,
flujo del tiempo en algas y marea,

imaginé sus ojos,
resurrección del sol sobre la elipsis,

imaginé sus ojos,
idea del espacio navegable,


sus ojos de malicia, lirio y cuarzo.

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ēgm. 2018

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De la observación de los elementos físicos

A partir de observaciones reales
alcanzamos conclusiones dudosas
dependiendo de si llueve o decrece

la luna; debe inferirse de ello
que, natural o adquirido, el saber
percibir sí vale la pena, a menos

que se abandone a sus propios recursos,
intencional o innecesariamente,
tanto si el clima es condescendiente

como arcoíris, isla o lapislázuli,
o si lino, nogal o alcor, corcel
o elefantes, espiga o galopadas,

ya sea bronce o ya fuste de mármol
ceroso del roce de cien mil pieles,
tanto pájaro como maldeamores,

ya sea hormigas en el perineo
como relámpago de dopamina,
ya se trate de alfombra, cama o césped,

o crambe o playa, o campo de amapolas
inflamadas de la luz del verano
o agrio temporal en los roquedos,

ya espejo o farallón, parpadeante
estrella tras la nube o precipicio,
o erección, acción y eyaculación;

ya bien vagina o pubis afeitado
cada sábado a media tarde, ya
perla o nácar, ya fórmula o blasfemia,

tanto si llueve o si orina la luna,
caemos en infaustas conclusiones
observando fielmente lo real.

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ēgm. 2018

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Sábado de Ceniza

1
No es aquí o allá,
o quizá ningún lugar:
de vez en cuando alguien
ladra algo negativo de alguien.

2
Hipocorístico en lugar de nombre;
bajo la lluvia me creo
agente doble en un planeta extraño.

3
Nada cambia nunca nada,
o bien
el todo cambia el todo todo el tiempo.

4
Ir, y no querer hacerlo,
después volver y hacerlo; luego
fingir no haber ido ni vuelto a nada.

5
En la máscara aún queda
algún algo del ser,

pero el desorden de la conjunción
no desconjunta el conjunto.

6
No es esta circunstancia o otra
—es cierto, ante o va u—,
ni tuya o mía: es quizá un acaso,
o acaso es un quizá.

7
La anfractuosidad del tiempo
es solo visible desde la orilla
de la medianoche.

8
Todo el año con disfraz,
excepto cuando cruge (cruje y ruge)
el fiero mal humor.

9
Decir la mentira adecuada
del modo correcto
nos reafirma en la realidad.

10
Quemaron al Felipiño en la playa
—ahora es el sábado—
y el mar se tragó sus cenizas…

El carnaval se ahogó en alcohol.

11
El significado del cuadro cambia
visto cien años más tarde:
revela precipicios más oscuros.

12
¿Puede un hombre en la Tierra
disfrazarse de bacteria alienígena?

13
Mientras vamos arrepintiéndonos,
en cuaresma, suculentas almejas.

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ēgm. 2018

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Ven, mira: las estrellas

1

Tras un mes de lluvia
somnolienta, despiertan
las estrellas.


2

Largos días de lluvia:
somnolientas, despiertan
las estrellas.


3

Tras semanas de lluvia
somnolienta: —¡despierta!—
las estrellas.

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ēgm. 2018

Queso

L'amour ne meurt jamais de besoin,
mais souvent d'indigestion.
Ninon de Lenclos

No es un perro loco —si los perros
estuvieran locos— soltado del
infierno —si existiera algún infierno—

que aúlla a las arañas del garaje
de la vecina mientras ella ajusta
las tiras de su liguero a las medias,

no es un milagro —si hay milagros—
ni —si hay brujas— un cuesco de bruja
retumbando en las montañas, ni es

mucho más que el hambre, o la sed nublosa
de la mañana siguiente a un gran día
reinando sobre el polvo, ni tampoco

más que serotonina y dopamina
e irreductibles instintos atávicos;
aunque, en realidad,

mirándolo de forma menos técnica:
¿por qué carajo me hablas de amor
cuando, mi amor, lo que quieres es queso?

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ēgm. 2018

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* El amor nunca muere de hambre, sino, a menudo, de indigestión.

El amor de bruces

El ojo es boca,

Cuando cae el amor
lo mejor
no es esperar lo mejor,

la piel escucha;

cuando cae el amor
lo peor
es esperar lo mejor;

el oído puede ver

cuando cae el amor
lo mejor
es esperar lo peor,

el olor del roce,

cuando cae el amor
lo peor
es no esperar lo peor.

y calla.

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ēgm. 2018

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Responso

Un gorrioncillo muerto
—san Valentín—
en el día más puerco
para morir.

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ēgm. 2018

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M-13

El día enmohece,
el mundo se emputece
y anochece.

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ēgm. 2018

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