Por los mares de la ría
un barquito azul entraba;
todo el cielo se inflamaba
y en sus velas refulgía.
En un puerto resguardado
echó el ancla aquel barquito
convocando a un infinito
de medusas a su lado.
Con el alba, sin embargo,
sin que el mundo se enterara,
se marchó por la luz clara
remontando el viento amargo.
Por el día, mar arriba,
el barquito azul se iba.
egm.2020
Nada tuvo jamás ningún sentido,
ni el cuanto ni el instante de las rosas,
las letras del babero o en las losas
las cifras que recuentan lo vencido;
vencido en laberintos y espirales
el tiempo que se hunde en los pantanos
y eructa desde el fondo sus metanos
viciados de entelequias y rituales;
rituales, espectáculos, proezas:
pequeñas golosinas del ayuno.
Nada tuvo jamás sentido alguno,
dudosos cada día y sus certezas;
certezas anegadas por la riada,
jamás ningún sentido tuvo nada.
egm.2020
Falls the Shadow
T. S. Eliot
Entre el que soy
y el que no he sido,
entre el que ya no soy
y el que podría haber sido,
entre el que querría haber sido
y el que nunca pude ser,
entre el que podría haber sido
y el que no quise ser,
entre el que no soy
y el que aún soy,
la sombra.
egm.2020
(Autrato)
Tan tonto
que tarde
o pronto
me arde
la fiera
cobarde,
más fuera
que dentro
me espera
un centro
del mundo
que encuentro
profundo
y amargo,
segundo
más largo
que corto,
me cargo
de un orto
de espejos
y absorto,
más lejos
que cerca,
consejos
mi terca
pelota
sin tuerca
no agota,
la frente
de idiota
patente,
orejas
de oyente,
son viejas
arcadas
las cejas
cavadas,
los ojos
en riadas
de abrojos,
verdeantes
despojos,
más antes
que luego
instantes
de fuego,
narices
en riego,
raíces
que muerden
lombrices,
se pierden
esmaltes,
remuerden
resaltes
la boca,
peraltes
con poca
paciencia,
más loca
que en ciencia
la lengua
sentencia
sin mengua
ruindades,
deslengua
verdades
del bobo,
edades
en globo
y versos
de adobo,
transversos
al aire
los tersos
donaire
y vello,
socaire
del cuello
sin funda,
resuello
que inunda
garganta
jocunda,
la planta
caduca
decanta
la nuca
y en lazos
trabuca
los brazos
peludos
a trazos,
huesudos
los codos
y rudos,
y todos
los dedos
beodos
y ledos
en manos
de miedos
livianos,
se escalda
de granos
la espalda,
decora
guirnalda
con flora
de algas
y escora
las nalgas,
oh dunas
hidalgas,
oh lunas,
poema
de runas
se extrema
a proa
la gema,
la boa
que incuba
y atoa
la cuba
de vida,
ya suba
o mida
lo mismo
de ida
que abismo
de vuelta,
lirismo
en delta
sembrado
de espelta,
ya arado
ya azada,
hincado,
un hada
dudosa
en cada
baldosa
lamía
su rosa,
el día
rodando
caía
en pando
derroche
y cuando
la noche
sangraba
su broche
sin traba
la bruja
filtraba
granuja
su infecta
burbuja,
colecta
de daños
y erecta
de antaños
con cuernas
de hogaños,
las piernas
temblonas
de tiernas
coronas
y blandas
neuronas
son bandas
que fueron
nefandas
y urdieron
congojas,
marcieron
las hojas
morenas
y rojas,
las penas
son bromas
obscenas,
diplomas
con puntos
y comas,
presuntos
ocasos
difuntos
que en casos
devuelven
acasos,
revuelven
tal-veces
y vuelven
las heces
en oros
y a veces
tesoros
en limos,
los poros
abrimos
al rayo,
racimos
en mayo
sin cuento
ni ensayo,
un viento
de dudas
y un ciento
de agudas
caricias
y mudas
noticias
de besos
y albricias,
espesos
la savia,
los sesos,
la sabia
natura
resabia
la dura
y tensa
ternura,
extensa
la daga
que adensa
la llaga
e inercia
de plaga,
se tercia
la rima
que entercia
sin grima
un salmo
que exprima
el calmo
reencuentro
y un palmo
más entro
que afuera,
descentro
más fiera
que ardo,
quien quiera
tan tardo,
tan tonto
petardo.
egm.2020
Se inflama
la carne
que guarne
la llama,
se extiende
soberbio
el nervio
y asciende;
un breve
poema
requema
la nieve:
el glande
se expande.
egm.2020
Nessuno lacrime versò
per Ringo.
Adriano Celentano
Eh, Ringo,
has salvado otro domingo,
acunándote en la hamaca,
sin calimas ni resaca,
ni alcohólica o sexual
y ni un plin sentimental.
Eh, Ringo,
todo el aire es un respingo
y el vislumbre de la calle
te remonta un algo al valle
de la muerte en el verano,
y no rula ni un paisano.
Eh, Ringo,
cuanto más pingo, más chingo,
dijo una vez la poeta
de la lúcida bragueta;
así que aplícate el verso
y declina el universo.
Eh, Ringo:
vas más neura que un vikingo.
egm.2020
→Adriano Celentano. Ringo (youtube.com)
Strange days have found us
And through their strange hours
We linger alone
Jim Morrison
Hemos detectado
un problema desconocido:
algo está sucediendo con el tiempo…
los días se enmarañan
los unos con los otros y confunden
los calendarios, digitales
o de pared, los lunes
se cuelan delante de los domingos,
un martes ha sido visto en
la dudosa compañía de un sábado
y ya ni siquiera a los jueves
les gusta seguir estando en el medio…
sí que algo muy raro,
muy extraño, sucede con el tiempo,
las horas se enquistan en los relojes,
los minutos se exasperan
y los segundos sugieren
que la culpa debe ser de terceros,
las semanas ahora quieren
ser quincenas, las quincenas
dicen que ellas son quintetos de cuerda
y los meses, siempre flemáticos,
deslizan que este puede ser
simplemente un año sietemesino,
los biorritmos, trastabillados,
se desacompasan,
nuestros ayeres germinan…
los informáticos, desinformados,
hablan de reiniciar
todos los sistemas del universo,
interrogados, los científicos
responden que este tipo de cuestiones
requieren su tiempo,
y un abogado, sin que nadie
le pregunte, alega que en el proceso
hay un retraso de forma…
algo extraño sucede con el tiempo,
y parece que lo peor
al final, ya ves, nunca llegará.
egm.2020
→Doors. Strange Days (youtube.com)
Arremángate
con los antebrazos,
abre el grifo,
enjabónate las manos,
cierra el grifo,
vuelve a enjabonarte las manos,
frótalas bien,
palma y dorso,
nudillos e internudillos,
los dedos uno a uno,
pulgar, índice, medio, anular
y —que no se te olvide,
Enrique—
también el meñique,
lo mismo con la otra mano,
las uñas por encima y por debajo
y, qué carajo,
frótate las manos otra vez,
pasa las manos enjabonadas
y mojadas
por los mandos del grifo
y por el dosificador de jabón,
si lo usas,
y no los limpies,
abre el grifo,
enjuágate las manos,
cierra el grifo,
sécate con una toalla seca,
perdón por la rebumbancia,
y ya puedes…
un momento, espera,
mírate en el espejo,
ese viejo pendejo
parece ser que eres tú,
tanto lavarte las manos
y te has olvidado de afeitarte,
y de al menos peinarte,
olvídalo,
piensa en que habías pensado,
perdón por la rebumbancia,
que necesitas un cambio de mente
y esta es una buena oportunidad,
ah, vale,
has estado mirando en la red
y resulta que algunos recambios
han dejado de fabricarse
—sí, como si ellos
se fabricaran a sí mismos,
cosas de la lenguología—,
y otros, no puedes creerlo,
jamás llegaron a ser fabricados,
más perdón por la rebumbancia,
y ahora ¿qué?
tendrás
que seguir con la misma mente
incompetente,
vaya metralla,
hasta el fin de las vacaciones
en este estrambótico planeta,
bueno, tal vez
puedas dedicarte al montaje
del bricolaje,
por ahí venden
toda clase de herramientas
y materiales
fenomenales,
y te lo llevan prontamente a casa
sin costes añadidos,
por supuesto
a partir de cierta cantidad,
cantidad de superfluidades
es lo que hay, y perdón
por rebumbar en la rebumbancia
—esta es la última—,
en todo caso no olvides
lavarte a menudo las manos
si entras en contacto,
siempre con tacto,
con entes procedentes
del proceloso espacio exterior,
es mejor
pasarse de lavamientos
que aflicciones y lamentos,
y ya puedes
dedicarte a tus quehaceres diarios,
aunque quizá deberás
además
emplear alguna crema hidratante
para tus pobrecitas manos
relavadas,
y sé prudente,
no hagas ningún disparate,
no te masturbes excesivamente
ni abuses del chocolate,
o sea que, en fin
chavalín
—¡viva el ripio!—,
empieza de nuevo por el principio…
arremángate,
abre el grifo…
egm.2020
La luna de abril pasa,
de madrugada pasa,
entre nubes, apenas vista,
pasa,
pasa un coche de policía,
despacio, pasa,
otra noche en silencio
pasa,
y aquí nada más pasa.
egm.2020
In the heat of the jungle, in the heat of the night,
Sat an African princess in the pale moonlight.
Chris Isaak
The world was on fire and no one could save me but you.
Chris Isaak
y ahora solo el rigor nos ampara,
el tiempo, ese remedio aún peor
que la enfermedad, va desmenuzando
lo no contado y lo invisible, lienzo
con puesta de sol, tendido crepúsculo
sin horizonte, el abismo lo hará,
cada error ha de ser penalizado,
ningún virus es tan perverso como
la estupidez, cretinos presidentes,
así como las arañas encuentran
en las cóncavas farolas de ledes
su oculto refugio y trampa perfecta,
luz sin calor que atraiga a los insectos
y protección de la lluvia y el viento,
así el buen prócer atrapa a sus moscas,
y engordan como globos, las arañas,
y brillan en la noche como lunas
diminutas bajando por su hilo,
hasta que otra feliz araña hereda
su vasto patrimonio de estulticia,
así el político engorda en su antro
de brillo reflejo, esfera dorada,
bosquejo maltrazado por un genio
sin finalidad poética, solo
la belleza del dinero amasado
en la artesa antigua de la avaricia,
mortal e impía, despiadada y triste,
átomos, partículas, y genoma,
y enseguida del tamaño del mundo,
ocupándolo todo, como el aire,
el propio aire convertido en virus,
cualquier error será penalizado
por el peso invencible de los hechos,
bailemos alguna danza africana,
o pseudoafricana, bajo el rocío
europeo, en el calor de la jungla
que jamás hemos visto, ni veremos,
para lavarnos la monotonía
del anquilosado cuerpo de nubes,
espero que ustedes estén tan bien
como el jilguero en su jaula, son días
de pesadumbres y melancolías,
bajo la lívida luz de la luna,
en el calor de la jungla, el calor
de la noche africana, sal, bailemos,
mientras la torva caterva de arañas,
sin perdón de su dios ni de su infierno,
atrae a las mosquitas a sus telas,
acumulación de pedazos rotos,
fragmentaria de un vídeo musical
con muchas chicas, machotes y coches,
en estado mental paranormal,
cual si no fuéramos nosotros mismos,
como si miráramos desde afuera,
ahora estamos viendo cosas que
el más temible de los replicantes
no creería, aquí, en este planeta,
muy lejos de la Puerta de Tannhäuser,
y no nos ponemos melodramáticos,
tan solo, como siempre, caminamos
tomados de la mano de la muerte,
tomados de la mano de la muerte
que nos guía y acompaña en la vida,
solo la música puede salvarte,
el mundo estaba ardiendo y solamente…
baila hasta que se derrumbe la cúpula
de los altos astros del firmamento,
en el color de la noche, el temor
de la muerte, el terror de la vida,
después del bombardeo florecieron
los geranios, por la simple razón
de que era primavera, los días
de abatimientos y melancolías
tendrán que irse con los vendavales
claros del tiempo que todo lo cura
pero todo destruye, mal remedio,
el mirlo canta en la plaza vacía,
el petirrojo se niega a olvidar
que el calentamiento global no cesa,
la vida insiste en seguir adelante
tomada de la mano de la muerte,
como siempre, sin melodrama, baila
hasta que se te despegue el tacón,
con el calor de la jungla lejana,
algunas veces sí y otras tampoco,
la Tierra estaba en llamas y solo tú,
algosa entrepresencia de la niebla,
podrías ser quien viniera a perderme,
pasé caminado junto a los muros
de piedra, cubiertos de musgo y hiedra,
después de visitar el jardín pálido,
todo fue lo que nunca podrá ser,
recuerda el presente, aquella mañana
de verano miraste hacia la orilla
y solo dijiste, muy circunspecto:
No hay nada más hermoso que esta lluvia
que cae suave sobre el mar en calma,
mierda. Y orinaste sobre la arena
antes de desmontar el campamento.
egm.2020
→Chris Isaak. In the Heat of the Jungle (youtube.com)
→Chris Isaak. Wicked Game (youtube.com)
es el cónclave de las manzanas en el hórreo
es el bailar del mar con el cantar del viento
es el pulso de la niebla en los bajíos
es un intervalo entre el ocaso y el otoño
es la transustanciación del sol en móvil sombra
es el deseo que la cereza siente por el mirlo
es el gorrión que engulle las auroras
es la inercia del bosque retrocediendo hacia el océano
es el oxalis enamorado de la ortiga
es el perro que gruñe a las arañas del garaje
es el birlibirloque del conejo y la sintaxis
es la postrada perplejidad de las mañanas
es basura reciclada
es la pisada del hada sumiéndose en el lodo
es la angustia oculta por las máscaras sardónicas
es el conocimiento sin nubes ni cometas
es un pájaro de vaho posado en la banquisa
es la cárcava de escarcha de dióxido de carbono
es una avispa zumbando en la central eléctrica
es la melodiosa balada del cabrón encabronado
es una brusca y ondulante melodía
es el robo ignominioso de imágenes ajenas
es la inutilidad y utilidad de lo útil e inútil
es la pedante ampulosidad y la frase fofa
es una necesidad necesariamente innecesaria
es basura reciclada
es la aguja de salitre en los rascacielos
es la inquietud de los minutos sumergidos
es la arena que desciende en el reloj atómico
es la clepsidra a las nunca menos siempre
es la madreselva en el cúmulo de la escoria del tiempo
es el tiempo decelerando en la losa del dolmen
es la distancia más profunda entre dos puntos
es el punto a punto de caer sobre la i
es la broza y el polvo sobre el futuro devaluado
es la puerta automática del infinito
es la erección del menhir en la lingüística
es un sabido acertijo de física metacuántica
es basura reciclada
es la inconsistencia del cuerpo en los espacios
es la sublimación de la carne en las cloacas del ser
es el dado de los dioses rodando en la materia oscura
es el diluvio después del apocalipsis
es la irrefutable cristalización de lo etéreo
es el dolor del hacha y la piedad de la cuchilla
es la atrición de las mariposas en los túmulos
es el ebrio sarcasmo del enterrador en el bautizo
es el perdón de todas las virtudes
es la letanía del clérigo desengañado
es el aleteo del ángel entre las líneas convexas
es el rosario de las cuentas embrolladas
es basura reciclada
es la dispersión de la exobiología
es la bestia estigmatizada en los suburbios
es la brumosa calma en la tarde de verano
es el silencio en la noche de ventisca
es una duna en cuarto recreciente
es un capuz para la lluvia y también para el rayo
es el hilo cortado en el centro del laberinto
es el mapa de los espejismos del mundo
es la tiniebla que persiste al final del túnel
es el miedo a los astros en la humedad de la caverna
es el verbo que se desliza hacia el delirio
es el primitivo balbuceo en la sabana
es basura reciclada
es la penumbra a través de la luz
es la evanescencia del yo en los calendarios
es el vaivén de desechos y cadáveres en la rompiente
es el perenne romance en los arrecifes
es la golondrina perdida en los pasillos del aire
es la flecha defraudada que regresa a su carcaj
es el lado incandescente del espejo
es la muda respuesta del reflejo en el escaparate
es el dracma que el viejo loco enterró bajo un roble
es la falsa moneda acuñada por el emperador
es la hoja suelta recogida del suelo
es una artera anciana pálida y escuálida
es basura reciclada
es el vino nuevo en el agua tempestuosa
es la gangrena donde el espíritu pincha en hueso
es un irisado ectoplasma fulgurante
es la mentira insigne tras la verdad innoble
es el recuerdo inventado y el sentimiento fingido
es la ruptura radical de las raíces irrompibles
es el extremo del término del límite del borde
es un peñascal de excéntricas astucias
es el chillido cínico de las gaviotas del vertedero
es el batir de alas en una jaula abierta
es la rima en clima y el ripio en participio
es el aguardiente espeso en las tabernas cerradas
es basura reciclada
es un reguero de orina evaporándose
es la última gota que se hiela en el alero
es la llama efímera y la ceniza eterna
es el dragón que devora al fénix incendiado
es la revelación de los secretos infantiles
es el rumor de la nieve en torno a los alerces
es la idea contrahecha en la habitación destruida
es la nostalgia sin ausencia ni pertenencia
es la descomposición de las rosas en las ciénagas
es la prosodia de las algas en la bajamar dormida
es el vago planisferio de un planeta abstracto
es la directa hondada seca y bárbara
es basura reciclada
es un limpiaparabrisas retrasado
es el fluido flujo de las cifras y los códigos
es el sordo estruendo ardiendo en el neocórtex
es la herramienta calibrada de la insensatez
es la intoxicación del enriquecimiento paulatino
es la furia magnífica del solsticio depilado
es la muerte tocando los sintetizadores
es la música que solo escuchan los videntes
es la circunvolución de los circuitos concéntricos
es una rata en un bidón de gasoil
es la encrespada estridencia de los adjetivos
es el fragor fluorescente de la maquinaria
es basura reciclada
es la bilis desbocada del unicornio descornado
es el relámpago de serotonina en el perineo
es un campo de amapolas tras la tormenta
es una corazonada insubsistente
es el severo amargor del amor sincero
es la reverberación de los besos indeseados
es la muchachita en el baile del higo chumbo
es una niña vendiendo flores en el burdel
es un pene pintarrajeado en tu pared
es el brote de la sífilis y la floración de la clamidia
es un gemido obsesivo como un latido
es el condón anudado y lanzado entre las zarzas
es basura reciclada
es la contorsión discordante de la lengua
es la macla polisintética del mineral articulado
es la coma ahogada en el lago de los subjuntivos
es un sudario de monsergas y estertores
es el fraude en los juegos florales intercósmicos
es la colusión siniestra del sujeto y el objeto
es el armamento extenuado en el zulo de la retórica
es el tono mediocre del imitador apático
es el recalcitrante abuso del analfabetismo
es el vertiginoso tobogán de los sintagmas
es la berrea impresa y la ñoñez en las pantallas
es el remedio para la herida de la daga más terrible
es basura reciclada
es la ausencia de eternidad en el vacío
es la contraforma del nervio en la palabra
es el eco de la lágrima en los techos del aeropuerto
es un sauce lluvioso en la ciudad inundada
es la savia y es el semen y es la sangre
es una podrida puta perversa y siempre hermosa
es la lumia abrazada a la eufonía
es el hablar de lo que es y de lo que no habla
es el no es
es una vacua y pretenciosa afición
es una adición y una manía
la poesía
egm.2020