La circunvolución

La luz se va. El mar se va.
La flor se va.

El sol se va. La marea se va.
El pez se va.

El ser se va. El no ser se va.
La evolución se va.

El sonido se va. El ruido se va.
El semen se va.

El eco se va. La voz se va.
La velocidad se va.

El coño se va. ―¿Qué coño?
―El puto coño se va.

El olor se va. El color se va.
La transmutación se va.

El amor se va. La ilusión se va.
La transmigración se va.

El mal se va. La furia se va.
El desamor se va.

El dolor se va. ―¿El dolor?
―Sí. Se va.

El hadrón se va. El bosón se va.
La involución se va.

La revolución se va. La religión se va.
La metafísica se va.

El universo se va. El infinito se va.
La singularidad se va.

El vómito se va. La meada se va.
La eternidad se va.

La muerte se va. ―¿La muerte?
―También se va.

La circunvolución se va. La materia se va.
La verdad se va.

Mi yo se va. La luz… ―¿La luz?
―La luz se irá.

.
ēgm. 2015

---

Otras fotos

En esta sombra, lluvia;
en esta noche, acero.

En este albor me alumbro,
en este día espero.

En este viento, lluvia;
en esta calma, acero.

En este gris me alumbro,
en este azul espero.

En este charco, lluvia;
en este hierro, acero.

En esta luz me alumbro,
en este cable espero.

En este pico, lluvia;
en este ojo, acero.

.
ēgm. 2015

---

Y otra vez

Con tus tetas tal vez
soñar, y aquellos días,
y en estas horas frías
masturbarme otra vez.

.
ēgm. 2015

---

Lapso

Sí, tal vez eres tiempo,
y eres infinito, y también instante…
no solo eternidad.

.
ēgm. 2015

---

Colapsa

Tendrás que desmoronarte
tú sola. Mi locura es suficiente;
no necesito más.

.
ēgm. 2017

---

Juegos de dos

No invento ni me reinvento;
corto, barajo y reparto.

Es cierto que a veces no tengo cartas,
y a veces no sé jugarlas.

No creo ni me descreo;
envido, arrastro y escoba.

O me desredesordeno.
Y chinchón, color y las diez de últimas.

.
ēgm. 2015

---

El tal Carl

era un tipillo muy desagradable
que decía que estaba trabajando
en aquel matadero;

bebía continuamente, comía
porquería y miraba demasiado
a las niñas pequeñas.

Brunowski creo que
me dijo que se llamaba, o algo
así, pero ese no era su nombre.

Y escribía un libro de poesía…
Sí, qué fulano tan desagradable.

.
ēgm. 2015

---

Arena arisca

Tú crees ver el mismo río bajo
el que crees que es el mismo puente…
Sabes —deberías saber— que el río

no es, ni nunca ha sido, el que ahora ves.
El puente, la hoja que fluye, el sauce,
la garza, no son, sino fueron, cuando

los miras; la ausencia, e incluso la herida,
que te parecen hoy irreparables,
fingen solo formas huidizas desde

las que la realidad se transfigura
—lo sabes— en una realidad otra…
y aun tú, que crees subsistir varado

en la premiosa inercia de los días,
apenas eres aquel que ayer eras,
ni el que creías ser.

.
ēgm. 2015

---

O algo

Estar aquí, no estar,
no ser, buscar, querer

ser, esperar, es
como soplarle al viento.

.
ēgm. 2015

---