Huellas perdidas

1

Lo que se puede ver en el anverso
es una leve figura imprecisa
sobre un fondo difuso:

Un personaje de alguna leyenda
olvidada hace treinta milenios;
en semiperfil, muestra

glúteos protuberantes, los brazos
alzados. La huella de un animal
se diluye en el suelo.


2

El reverso es la canción de los siglos.
La evolución de una idea sencilla
que deviene epopeya.

El héroe transluce el miedo del hombre.
Corazón rígido, lengua agrietada,
ojos anebulados,

manos ensombrecidas, pene ingrávido;
cada enigma transitando una órbita
entre el sueño y la vida.


3

La Humanidad se consume en el mito.
Los dioses se descomponen en lodos
de orgullo y desmemoria.

El tiempo se desintegra y extingue.
Viejos planetas colapsan y caen
hacia el último Cosmos.

En un cráter de un satélite inerte
la huella de un primitivo humanoide
se confunde en el polvo.

.
ēgm. 2016

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Compromiso

Es un modo de convivencia ambiguo,
en el que, en cuanto avanza la liturgia,
cada adepto responde

a cada tacto de forma variable;
la combinación de varios individuos
en un vórtex —hallar el flujo puede

ser esencial— exige
un complejo grado de compromiso.
El dragón de sangre, a veces apático,

guarda y suele defender sus valiosos
tesoros; nunca pierde,
aunque no siempre obtenga beneficios.

Cada adicto cree entender qué hace
y quién es, si bien para discernir
su propia identidad

no deja de atravesar los espejos;
el flujo se diluye en la marea,
que vuelve a sus turbias profundidades.

El dragón es paciente
pues sabe que mañana hay otro eclipse.

.
ēgm. 2016

---

Lo olvidado

La información se daña en las revueltas
de las sinapsis, siempre en movimiento.
Los sucesos se pierden

en ciertas regiones de la memoria
y desaparecen para el cerebro,
se disipan, se esfuman

como algo entrevisto en la carretera
fugazmente desde el coche y que luego
la memoria diluye,

aunque exista allí como el mismo objeto,
quizá similar a lo recordado
o tal vez diferente.

Los hechos se transforman en el tiempo.
De lo real le queda a la memoria
tan solo lo olvidado.

.
ēgm. 2016

---

Siempre ingenuo,

supuse que sería
el principio de algo, pero fue
el puto fin de nada.

.
ēgm. 2017

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Tu dipi

es una cinta de Moebius,
con su misma forma, y el mismo efecto
sobre el espacio y el tiempo.


En caso de que alguna palabra no sea fácilmente comprensible y no figure en los diccionarios de español, se recomienda substituir cada consonante por la consonante anterior, en el orden alfabético, y cada vocal por la posterior (nota del transfuctor).

.
ēgm. 2016

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Decaigo,

me destropiezo y me yergo,
y, ergo,
vuelvo a excavar sin motivo,
cultivo

una utopía en tu pelo,
revelo
tu resplandor más oculto,
sepulto

mis perversiones contigo,
predigo
que he de volver a estar cuerdo,
recuerdo

que no habrá sol más profundo,
me hundo
en una nube de sarro,
desbarro

donde recaigo y tropiezo
y empiezo
otro poema sin hilo,
vacilo

ante el verdor de tu loto,
rebroto
y entre estas algas arraigo,
y caigo.

.
ēgm. 2016

---

Una gaviota

me llama, dice:
Ve junto a ella;
sabes bien donde,
junto a la arena.

Le digo: Sigue
vuelo, agorera;
vete a graznar
a las bateas,

que aquí la roca
es dura y seca
y las borrascas
no son tan recias.

.
ēgm. 2016

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El nunca

a

nunca ha habido
ni
lo habrá

no ha mirado
ni
verá

nunca ha oído
y
nunca oirá

nada ha hallado
ni
hallará



b

nunca ha hablado
ni
hablará

no ha venido
ni
vendrá

nunca ha estado
ni
estará

nada ha habido
y
nada habrá



c

nunca ha ido
y
nunca irá

no ha andado
ni
andará

nunca ha ardido
ni
arderá

nada ha hablado
ni
hablará



d

nunca ha amado
ni
amará

no ha querido
ni
querrá

nunca ha atado
ni
atará

nada ha ido
y
nada irá



e

nunca ha sido
ni
será

no se ha alzado
ni
alzará

nunca ha asido
ni
asirá

nada ha amado
ni
amará



f

nunca ha hallado
ni
hallará

no ha tenido
ni
tendrá

nunca ha dado
ni
dará

nada ha sido
ni
será

.
ēgm. 2016

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El secreto de la esfinge

Finge. La esfinge finge
tener la respuesta al enigma; pero
ella también la ignora.

.
ēgm. 2016

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Término medio

Nunca he llegado a estar,
quizá, lo suficientemente cuerdo
ni lo bastante loco.

.
ēgm. 2016

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Once varas

No leas
los poemas del cantante,

no escuches
las canciones del pintor,

no mires
los cuadros del novelista,

no estudies
las novelas del filósofo,

no sigas
los consejos del poeta.

.
ēgm. 2016

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Concentración

Un buen poeta
debe tener siempre la mano
en su bragueta.


(To Patti
To me, fucking and masturbation and art is all the same because all it is total concentration. (…) A good artist’s always got his hand in his zipper).

.
ēgm. 2015

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Presunción y carencia

Distingo muy bien el acento
del que no ha pisado la hierba
y dice haber creado la humedad;

reconozco la voz equívoca
de quien, aun sabiendo el refrán
es su vana víctima y lo ejecuta.

Suele ser cierto, tantas veces,
que la búsqueda del conocimiento
conduce a la simple estulticia

y que la persistencia en la ignorancia
consolida la necedad.
Sería mucho más fácil contar

que aquella fulana famosa
pasó a diez metros de tus gafas,
sin mirarte, y que aquel político

fulero le encargó al fin el montaje
a alguien que no eras tú.
Las pócimas de los chamanes

mezcladas con los brebajes de bruja,
en la terraza de la playa,
más el espíritu del humo, nunca

resolverían ninguna ecuación.
Tras los muros de la ciudad
el Tiempo con todos salda su deuda

y también los héroes la cobran
—y, una por una, a cada hieródula
paga— y sus perfectos cadáveres

son arrojados al río; a ti
la corriente te ha arrastrado hasta el mar
y te ha abandonado allá,

flotando entre algas, desnudo
de pretensiones y cielos de sílice,
inerte junto a una roca desnuda.

.
ēgm. 2016

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Silencio

Bajo la cálida oscuridad llueve
y el tiempo es un ciclo renovador.
Ahora la distancia nos conecta.

La noche no podrá llegar a ahogarnos
cuando el semen se funde con el agua
y vuelve a las turbias alcantarillas.

El pacto establecido es no hablar
ni mostrar ningún banal sentimiento
hacia el inhóspito ajeno exterior.

Tibia y exacta lluvia de verano.
Tú quizá crees saber quién soy yo;
yo sé quién tal vez podrías ser tú.

Esta es la gran verdad superior
que resulta necesario aceptar
pero no dar jamás a conocer.

Semen sobre la delgada llovizna
y gritos de borrachos en la calle;
perfecto alimento para las ratas.

Regeneramos los usos antiguos
y sincronizamos nuestros orgasmos
en el cómplice teléfono móvil.

Llueve y va fluyendo la madrugada,
las voces difusas se desvanecen
y desciende esta calma de la lluvia

silenciosa, el rito se consuma,
y en un largo instante multicolor
vira inesperada la hesitación.

Más tarde seremos dos caminantes
que se reconocen lejanamente
en una plazuela al atardecer,

aunque fingiremos no distinguirnos
mientras miramos las flores marchitas
tras los umbríos bancos del jardín.

Todavía llueve por ti y por mí.
Y escampa. Ha transitado otra noche
y el día no será mucho peor.

Neoperros gruñen en los chat-foros,
presuntos poetas paren poéticas;
pero siempre encontraremos, tú y yo,

el secreto resorte del silencio.
Tu madre sale ahora para misa
y por fin yo apago el ordenador.

.
ēgm. 2011/2016

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Verdegal

Mantis, en los helechos
hace días que me observas, inmóvil,
sin que yo pueda verte.

.
ēgm. 2016

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El daño hecho

Todo vira un jodido día
y se invierte para siempre,

y el daño hecho es perenne,
ningún salmo lo atempera,

y los recuerdos son estrellas
fugaces sobre la bruma

de los años que se derrumban,
perlas falsas deshiladas

de la memoria en desbandada,
guirnaldas en los abetos

de navidades que vencieron,
turbias sombras en los charcos,

y el presente es suelto sargazo
que el oleaje consume

mientras pájaros grises suben
cielo adentro a refugiarse

de la tormenta que se abate
al corazón de la arena,

y el futuro es fría certeza
mineral, templado mazo,

de que el hoy no aplaca el pasado
ni ha de curvar el mañana,

porque el daño hecho quebranta
crestas, farallones, muros,

y abre abismos que antes el mundo
no temía que existiesen,

pero expuestos quedan, patentes,
y el daño hecho persiste,

no se depura ni redime,
exacto sobre la vida.


(Inspección de Escombros. Informe nº 2011/01/1. Inspector E76512)

.
ēgm. 2011/2016

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La ley del hombre

1. La ley del aire

En el viento
domo el aire
como el naire
de tu aliento;

no lamento
tal desaire
y al desgaire
ya me oriento:

desde el cielo
vuelo al suelo
con tu amor

y en el humo
libo el zumo
de tu flor.

En el viento
de tu flor.



2. La ley del fuego

Si juego a este juego
o antes o luego
me quemo en el fuego;
no escuches mi ruego
e inflames mi ego,
o pierdo a este juego.

Si pronto o bien luego
me traes tu fuego,
sopesa mi ruego:
espera a que el ego
comience su juego
y aplástalo luego.

Si prendes mi fuego
atiende a mi ruego
pensando en mi ego;
calcula tu juego
y deja que luego
se encienda en el fuego.

Si entiendes mi ruego
devasta mi ego
e inflama tu juego:
incéndiame y luego
abrasa mi fuego,
tan solo te ruego.


Remata mi ego
rompiendo este juego
más pronto que luego.

Sofoca este fuego,
no esperes el ruego
e incendia tu ego.



3. La ley del agua

¿Cuál es el rumbo
y cuál la orilla,
cuál es el viento,
cuál es la playa?
¿Cuál es la fuente
del agua limpia,
cuál el arroyo
del agua clara?

¿Cuál es el río
del agua clara,
cuál es la fuente
del agua limpia?


¿Para buscarme
cuál es el alba,
para olvidarte
cuál es el día?
¿Cuál es el río
del agua clara,
cuál es la fuente
del agua limpia?

¿Cuál es el río
del agua limpia,
cuál es la fuente
del agua clara?


¿Cuál es la trocha,
cuál el camino,
cuál es la línea,
cuál es la raya?
¿Cuál es el río
del agua limpia,
cuál es la fuente
del agua clara?

¿Cuál es la fuente,
cuál es el río
del agua clara,
del agua limpia?


¿De la moneda
cuál es la cara,
cuál es la suerte,
cuál es la vida?
Cuál es la fuente
del agua clara,
cuál es el río
del agua limpia.

¿Cuál es el río,
cuál es la raya
del agua limpia,
del agua clara?


¿Cuál es el arco,
cuál es el tiro,
cuál es la flecha
y cuál la diana?
¿Cuál es la fuente
y cuál el río
del agua limpia,
del agua clara?

¿Cuál es la playa,
cuál es la orilla
del agua pura
que sin luz brilla?



4. La ley de la tierra

I
Debajo del volcán,
ignífero volcán,
dormita el Rey Dragón,
ignívomo dragón…

Debajo del volcán
dormita el Rey Dragón
echado en un jergón
de magma y alquitrán;

de pronto, en un amén,
retumba en el confín
del mundo, y en patín
regresa con desdén.

Se duerme el holgazán
y añil semidragón
soñando en un sinfín
de hadas en caftán

de seda. En el colchón
más muelle de su harén
dormita un haragán
dragón bajo volcán.


II
Debajo del volcán
dormita el Rey Dragón
guardando los tesoros
que nunca perderás:

Reflejos de la luna
jugando en el maizal,
la sombra del eclipse,
el rayo en el cristal;

los cuervos en la orilla,
las conchas y la sal,
la playa tras la lluvia
y algares bajo el mar;

la hiedra sobre el muro,
helechos del pinar;
los besos bajo el viento,
cervezas en el bar…

Retazos y fragmentos
que añade cada edad;
trocitos muy pequeños
de la felicidad.


III
Aún duerme el Rey Dragón
debajo del volcán
soñando con sirenas
de ojos de azafrán.

Retama y madreselvas,
medusas en el mar:
los mágicos tesoros
que no te fallarán…

―¡¡Rey Dragón!!
¡¡Corre, lánzate hacia el Cielo,
Rey Dragón!!
Vuela ya detrás del Viento,
Rey Dragón,
que el Tesoro que vigilas,
Rey Dragón,
te lo va a robar el Tiempo!!
¡¡Rey Dragón!!

Ya debajo del volcán
se despierta el Rey Dragón…
El ignífero dragón
del ignívomo volcán.



5. La ley del hielo

Acaso, ¿no hago eso?
Ardo e imploro.
Acaso te busco y duelo…
Rememoro.

En donde se envuelve el viento
me demoro;
por donde se encresta el hielo
grito y lloro.

Acaso, me incendio en fuego
poro a poro;
acaso no entiendo al viento
y me azoro.

Por donde se cierra el hielo
me demoro.
En donde se hiela el hierro
grito y oro.

Acaso, te vivo y sueño
y te añoro.
Acaso me hielo en fuego
poro a poro.


Acaso, ¿no hago eso?
Poro a poro,
por donde me incendia el hielo
me devoro.



6. La ley del tiempo

I
La trampa del tiempo
dibuja espirales. Ondula en el juego
de luces difusas,
te envuelve en las líneas
de brillos oblicuos
tangentes y obtusos
y añade volutas recientes
a ritmos arcaicos.

La trampa del tiempo
te atrapa en los trazos de lazos eternos
—geométrica trama—,
te obliga a rendirte a los ritos antiguos,
usados sabidos manidos,
los viejos arcanos del sexo y los días.

La trampa del tiempo
te encierra en sus líneas quebradas
fugadas revueltas partidas
—zigzag serpentino—,
el cruel laberinto de amor y deseo
que roe los sueños:
La trampa del tiempo.

La trampa, las trampas del tiempo
que son una sola.
Fatal laberinto latiendo en la sangre.
Alzada la lanza.
Lanzada la baza; vendida la vida.
La cíclica duda;
la danza del ave en la selva;
el río de ríos; la lava en el valle…
La trampa del tiempo.

Mendaz remolino
de vueltas y pasos de baile.
Saberes infusos en mentes triviales:
geométrica magia.

El juego ondulante de saltos oblicuos,
la sangre absorbida detrás de la vida,
la búsqueda inútil e inocua
de mitos distintos atroces y nuevos,
de flores perdidas
y antiguos misterios de sexo y de muerte,
de risa y de fuego.

La trampa del tiempo en un vuelo de luna,
tan nítida y clara
geométrica y lene,
abriendo su arcano a la luz de los astros.
Geométrico trazo mintiendo el destino:
geométrica danza.
Tan nítida y leve.
Tan clara.


II
El tiempo te entrampa
jugando en la onda
de luz en la oronda
y hélica rampa;

te entrampa despacio
en vil laberinto
de sexo indistinto,
geométrico y lacio.

El tiempo te alampa
de arcaica rotonda,
renuente al instinto,

cercado en la trampa
rotunda y redonda
de punto y espacio.

El tiempo te entrampa
del sexo en la trampa.


III
La danza del ave en la selva
—geométrico rito—,
la brama del ciervo en el bosque,
el canto del grillo en la hierba,
el perro corriendo los campos
—rituales antiguos—,
la araña pisando indecisa la tela
que nunca ha tejido.

Geométricos, lívidos brillos,
celestes o glaucos,
rosáceos, dorados, violetas, o níveos.
Arcanas volutas,
arcaicos designios,
antiguos dibujos de ansia y de instinto
—geométrica magia—,
cristales sangrantes pulverizados.

Tan clara.
Tan nítida y leve.
La trampa, las trampas del tiempo
que son una sola.



7. La ley del vacío

De anémonas y algas,
tu soledad, la mía;
la soledad del Homo,
la soledad del Globo,
la soledad del Cosmos,
del Universo solo.

(La soledad abstrusa
del Quark y el Homo
y al Universo romo,
la luz confusa).

Y anémonas y algas
medusas y sargazos
meciéndose en el ritmo
del sueño de la espuma
y del inerte viento
de un mar sin sal ni playas…

Y solos en la peña
tan sola en este océano,
y solo un arrecife
en la mitad de un vasto
azul sin continentes
y olas sin arena.

Y solo en este islote
tan solo entre galaxias,
entre materia oscura
y entre los solos soles
sin luz y sin planetas
ni sombras en el Cosmos.

Y solos en la roca
tan sola en nebulosas.
Y solas multitudes
en este viejo y solo
y equívoco Universo
de soledad sedienta.

Y solos y expandientes
entre materia oscura
y lóbrega energía.
Y solos en el tiempo
inalcanzable y calmo,
inextricable y cierto.

(La soledad confusa
del Cosmos romo,
y del Fermión al Homo,
la luz abstrusa).

.
ēgm. 2018

---

Remanso

Yo sé bien donde cazas,
martín pescador. No se lo diré
siquiera a las libélulas.

.
ēgm. 2016

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Visitante

Un abejorro ha entrado
por la ventana en el salón. Calmoso
inspecciona los cuadros.

.
ēgm. 2016

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Cavilaciones del Rey Bonsái

I. En mono

El Rey Bonsái reflexiona.
Te he elegido la mejor de las piezas.
Voy hacia ti.

No sabes cómo hacer estimaciones,
pero creo que es superior en mono.
Lo que importa no es el valor.
Así pues, en mono por el momento.

Te lo recortas regularmente.
El precio podría parecer alto,
pero está en lo que suele ser la norma.
Querrías que le gustara. Mucho.

Los acontecimientos van progresando
con una irisación oscilatoria.
Siempre que las bicicletas
sigan yendo hacia el futuro
cada día podría ser el día.

En otras palabras,
es una pena que la mayoría
no sepa apreciar el monoaural.

La mejor pieza. Las estimaciones.

Hay una relación ahí.



II. Futuro

¿Es el futuro suerte?
Los accidentes pueden confundirte.
Tras la curva hay un día después.

Yo estoy esperando
al próximo mes de mayo.
Al parecer los acontecimientos
alcanzan su progreso con facilidad.

O en junio próximo.
La música electrónica también
ayuda a acelerar.

Sigue recortándotelo periódicamente.
El futuro confluye en hoy.

Junio o el siguiente.
Me gusta que te guste que me guste.
La geografía lisa del delta.
Me gusta.

El Rey Bonsái sopesa
la indurabilidad del tiempo
mientras cambia otra vez de marcha.

Oh, lo juro.
Mucho. El futuro.
Estoy deseando que llegue.

Solo eso.



III. La escapada

Ese día fue el día,
pero lo callé ante todo el mundo.

Me compré unas gafas de sol
como las que había visto
en la carrera del día anterior.
Una escapada en plena ascensión.

Y fuego de iridio.
Hay una relación ahí.

De todos modos, la piel tersa
provoca un tacto suave y excitante.
Tal vez después de una pasada rápida.

Seguía estando allí, en pie
y tan absolutamente delgada
en su pálida desnudez.
Aquel día era el día.

Volví mi atención difusa
a la vibrante carrera ciclista:
decían que la escapada
se produjo en la más dura ascensión.

Alguien llevaba unas gafas de sol.

Y tomar una decisión así
es propio de muy pocos veteranos.
Brillo de iridio.

Lo decidí durante la carrera,
y aquello también fue un gran estímulo.

Ese día
me decidí a huir de la ciudad.

Hay una relación ahí.



IV. Montaña rusa

¿Dónde han ido los coches deportivos?
Hablar de coches
es lo que acostumbran a hacer los chicos.

Sin embargo el Rey Bonsái
ya no se presenta a las elecciones
y prefiere ir a las carreras.

Es lo que ocurre cuando se decide
que hay que subvencionar el deporte.
Y las carreras en primer lugar.

Existen también algunas circunstancias
que no figuran en los presupuestos.

Suele
quien acusa a los demás de hacer trampas
acabar resultando el más tramposo.

Por su parte, en realidad a él
le gusta más así. Mucho.
El Rey Bonsái no es ciertamente
un demonio de la velocidad.

Tan solo empieza a creer
que el odio es una montaña rusa,
o un circuito de carreras.

Eso solo.



V. El delta

El Rey Bonsái
ha encontrado lo siguiente:
Lo siguiente es el futuro en el pasado.

Aquel era el día
y ella apenas estaba allí,
tan absolutamente desnuda
en su pálida delgadez.
Lisa la geografía del delta.

La situación siguiente
se ha convertido en ahora.
Y no puede haber habido un futuro
en este momento definitivo.

Aunque acaso no convenga reconsiderar
el sistema de subvenciones actualmente.

Para convertirse en un ahora no hay,
además de decir adiós,
más que pensar que el pasado es cada día.

Ni un junco en el delta.
La absoluta desnudez.

Las bicicletas valen para decir incluso
que no se puede acceder a la parte delantera.
El Rey Bonsái estaba fuera de casa
y la guardó en el maletero.

Solo eso.



VI. Una elección

Tú y yo eres uno.
En la vida la fuerza de cada cual es la fricción,
y por fuera los sentimientos del otro yo
se encienden en una luz acogedora.

El rey Bonsái ha elegido
un color personalizado
aunque los modelos más populares
no sean los adecuados para su edad.

Las estimaciones son un proceso
lleno de accidentes e incertidumbre.
Así pues, por el momento,
es bastante mejor en mono.

Aquel día era el día si bien
todo esto no habría sido probablemente
una dificultad tres años antes.

Las gafas de sol fulguran
en frío fuego de iridio.
Cierto que las bicicletas solo sirven
para ir hacia adelante.

Hay respeto. Mucho.

Y una relación ahí.



VII. La roca

No desprecia el más inevitable
de los impulsos.
El pasado retransfigura el futuro.
Solo estimaciones. Y accidentes.

Ella sentía el vacío
de su bálano en los labios,
de su dura peña en la boca.
Marisma sin juncos.

El rey Bonsái constata que
la autocensura es
la más penosa de las humillaciones.

Aunque en verano la entrega
puede ser gratuita.

Y él necesitaba sentir su saliva,
su lengua, su garganta, sus dientes
devorando la roca de su debilidad.

Sí, lo juro.
Los acontecimientos han progresado
en una luz acogedora.
Porque las bicicletas
siempre van hacia el futuro.

El rey Bonsái cavila.
He ido hacia ti.

Solo eso.

.
ēgm. 2016

---

七 La roca

No desprecia el más inevitable
de los impulsos.
El pasado retransfigura el futuro.
Solo estimaciones. Y accidentes.

Ella sentía el vacío
de su bálano en los labios,
de su dura peña en la boca.
Marisma sin juncos.

El rey Bonsái constata que
la autocensura es
la más penosa de las humillaciones.

Aunque en verano la entrega
puede ser gratuita.

Y él necesitaba sentir su saliva,
su lengua, su garganta, sus dientes
devorando la roca de su debilidad.

Sí, lo juro.
Los acontecimientos han progresado
en una luz acogedora.
Porque las bicicletas
siempre van hacia el futuro.

El rey Bonsái cavila.
He ido hacia ti.

Solo eso.

(Cavilaciones del Rey Bonsai, 7)

.
ēgm. 2016

---

Ignoro

No sé donde aprendí
lo que sé;
no sé donde olvidé
lo que soy.

.
ēgm. 2016

---

Guindas

Brindo, mierda, brindo
por tu jodida sonrisa de ángel
en mi puto cielo.

.
ēgm. 2015

---

La actual evolución del clima

Nuestro muy refinado y elegante
sesgo de la belleza primitiva
no reconoce el idioma olvidado

de los prolongados desprendimientos,
de las tierras de antaño, la mitad
de todas las veces que hemos ido

por el nuevo texto, pensando duro,
danzando lejos, las hierbas y flores
en el algo ventoso día azul,

los árboles y nubes con diseño
de hoja de ginkgo, turbio tatuaje
fantasmal, consiguiendo las noticias

cuando sean necesarias, oh chico,
artista contemporáneo, este tipo
de ideologías nihilistas son

como un repetitivo interrogante,
toma literalmente cada verso
de una fuente diferente y después

intercala otros al azar desde
los más prestigiosos laboratorios
de mecánica cuántica del mundo,

un camino entre nieve degenera
rápidamente en cuarcita y convierte
a simpáticos y sanos amigos

de larga duración en funcionarios
que suponen que la masturbación
nunca llega a través de un recorrido

en el tranvía de los corazones
triturados y les causa vergüenza
dejar sin marco las fotografías,

al final del amor el alfabeto
nos rechaza y la prosa recupera
un poema que no adelanta al tordo

que reflexiona a la sombra del tilo,
el fondo de pantalla es espantoso
y ahora el clima en el mundo moderno

evoluciona muy rápidamente.

.
ēgm. 2016

---

Al final, la cuenta atrás

Jamás cruzaron de Calais la niebla,
ni pisaron París la inabarcable,
ni Zúrich, Berlín, Venecia,
ni Lisboa, oscura y colorida,
ni Madrid, luminosa y confusa,
pero tampoco deambularon nunca
la multitudinaria Londres,
oh Albión, victoriosa Albión;

ni probaron una hamburguesa,
o gulasch, gazpacho, sauerkraut,
sachertorte ni zabaione,
ni un áspero trago de pálinka,
pero tampoco comieron nunca
pescado frito con patatas
en su inmutable vida, oh falsa
sopa de falsa tortuga, oh Albión.

De esos infortunados paletos,
de esos y otros como ellos,
soberbios engreídos ignorantes,
no necesariamente isleños
pero igualmente hartos de razón,
fermentados en su ignorancia,
depende una vez más la eterna Europa,
ay Albión, victoriosa Albión.

Ay Albión, isla aislada entre islas.
Ejemplo de naciones, extraviada Albión.

Europa,  25 de junio de 2016

.
ēgm. 2016

---

Los niños en la orilla

Este es el este,
donde termina el sueño
y el alba descubre,
un nunca bien, un algo mal,
los crímenes convexos de la noche,

el barquito de papel
intenta remontar la realidad,
cristales,
pero en el río zozobraba,
los niños contemplan desde la orilla,

espumas,
espejos,
la niebla que condensa
los mansos prados y el sendero,
el río, salta el río,

espejo inextinguible,
redibujando la realidad,
bruma lánguida y viscosa
que al barquito arrebataba
en vahos de lasciva levedad,

sin reacción ni redención,
hay demasiada pimienta en el aire,
lábil amnesia,
y es imposible transmitir el sueño,
serpiente oblicua,

ni la vivencia del ensueño, ni
la fulguración de la vida,
arena arisca, solos,
coletas,
ah, Ariene!

secretas pecas,
no lo alcanzo, no sé qué es,
la niebla ahoga las orillas
con la inercia de un pensamiento obsceno,
desde la muralla espío

los cadáveres que pasan flotando,
hilos aéreos,
y apresa el valle como una crecida,
cristales,
densa, láctea, nebulosa,

que después de desleír en sí misma
pasiones, toscos afanes,
no entenderás qué fue,
niña risueña,
anhelo de tedio sin riesgo,

se desvanece arrebatando el tiempo
en el frío fulgor del remolino,
sabías que mi amor era de cuarzo,
feldespato y, a veces, mica,
el hilo es,

oblicuas piernas,
patrimonio de la araña,
ven a bailar,
niña radiante,
al cíclico círculo intemporal,

dame un spritz, y tu lívida sal,
o tal vez una escala en Monastirion,
a veces concreto un nuevo teorema,
no es fácil evitar la gravedad,
a veces bajo a la más lacia trampa,

olor de las algas,
salor de la sal, exacto
como que el viento solar es un plasma
y los epilobios florecen
en todos los planetas con anillos

de este brazo de la Galaxia
y los dados siguen rodando
más allá del confín del universo,
donde rechina nítida
la reconocible arpa del grillo,

coletas,
lo que ocurre es
que no sabes casi nada de nada,
brumoso albor de otro universo,
lentos millones de años llovió,

nuestra vida va en las hojas
que por el río se van,
arboleda mental,
pero debo regresar al revólver,
sin imaginación nunca

podrías comprender la realidad,
deja que el caos ocupe su espacio
en el crítico vórtice
del centro del vacío universal,
hoy solo es otro día lúbrico

junto a las dunas extendidas,
pino, aulagas, cardos marinos, crambe,
creemos,
no es el mapa lo que está equivocado,
hay siempre una trampa en la oscuridad,

linda rubita cobriza,
frágil amnesia eventual,
es el imán quien no cree en la brújula,
suben las algas al calmo arrecife
y un pétalo de semen en tu espalda

reconfigura las sombras
y el reflejo de las olas
en la ondulación de la arena
revierte la flecha del tiempo,
desde ahora mismo hacia casi jamás,

minerales, metales
y bismuto fundido y enfriado
lentamente para formar
hermosos cristales iridiscentes,
confusión es el signo de esta edad,

no sospecháis
lo muchitito que ignoráis,
confusión será mi simple epitafio,
la inútil mentira en la que creemos,
creemos,

rendez-nous la lumière, danos la luz,
helada geometría
de serpientes entrelazadas,
rendez-nous la beauté, y la belleza,
metales, minerales,

pequeños emblemas de eternidad,
el eco de los agujeros negros
canta ante el caos,
meteoritos,
cada planeta retorna a su órbita

y cada estrella busca su rincón
en la mente del ser,
más bebo y menos duermo,
noche en nieve,
la luna despierta a los criminales

y a los raptores de orquídeas,
amnesia circunstancial,
y danza el tordo,
el futuro determina el presente
y el presente modifica el pasado,

dejad que la bala vuelva al revólver
y que el caos encuentre su lugar,
dedo, saliva, amor en el cristal,
y cada delito es cometido
a la hora y en el sitio oportunos,

ponme otro spritz
y unas croquetas de champán,
dame sexo intersideral,
vibra el agua en el labio de la ninfa,
linda coleta, bonitas pecas,

whisky und cervezas,
un corazón de tiza en tu ventana
y otro en el tercer magnolio
con negro indeleble rotulador,
y cada ser humano

es amado por algún ser humano
a la hora y en el sitio precisos,
watusi!
en la plaza y en la playa,
a la luz de la luna o los ledes

o en los descorazonados desiertos
o en la perversa banquisa,
a las siete de la mañana,
obsesióname,
Ah, Geneviève, ma petite mordonnante!

dame el ardor,
aun creemos
que el futuro siempre ha existido,
que el pasado siempre ha de existir
en la mente del ser,

dame cuanto tú quieras darme,
cede al dolor,
dame la lluvia que me quieras dar,
violáceas noches mil,
qué me da más,

como epilobios en flor,
porque todo lo que piensas tú,
qué más me da,
tú nunca elegiste ser quien yo soy,
flujos de sal,

como medusa en el mar,
como es el océano prisionero en la Tierra,
sí, Perceval,
cual un cometa de hielo y vacío,
como un guijarro en el lodo del río

se deja llevar,
mil noches violáceas
reidealizan la realidad,
antes yo nunca me hacía preguntas,
si no estuviera conectado

ni siquiera sangraría,
ahora apenas intuyo respuestas,
virus arbóreo,
qué más me da, son ilusiones,
con mis fermiones la danza va,

wah watusi!
el oleaje te impide ver el mar,
arboleda viral,
son ilusiones y así nací,
con los bosones baila,

echaré mis fatigosas metáforas
en una bolsa del supermercado,
toma el ardor,
rompe este enésimo trozo de mí,
baila watusi, mi amor!

no detengas la crecida,
si caminas lo suficiente
a alguna parte llegarás,
la eternidad no es tan larga,
lácteo fluir

de aves marinas tras el viento,
realineando la realidad
el barquito de papel
detrás del crepúsculo se asumió,
el pasado se licuó con el río

la tarde de la niebla inconsistente
y no quiso más volver,
olvida todo el tiempo contra el tiempo,
recuerda que el ayer nunca ocurrió,
efímera amnesia local,

no es tan larga la eternidad,
uy, Perceval,
si puedes aguantar hasta el final,
los pájaros saben algo
que el viento sabe ignorar,

el futuro está bajando las dunas
dando al badajo,
con mi ritmo y con mi rima
con mi áspera línea de bajo,
por arriba y por debajo,

por abajo y por encima,
din, don, el badajo,
dumb, dub, dumb, con el bajo,
se yergue la incorpórea
mientras cambia el sabor de las estrellas,

el futuro falsifica el pasado
en la mente del ser,
bajando la alegría del desierto
muere y renace el cauce
de alguna indubitable hesitación,

no oculta la roca sus grietas
ni tampoco quiere la coccinela
el trazo y la cantidad de sus motas
redelinear ni variar,
medusas,

sobre el río ramas rotas arrastran,
la garza,
junto a la niebla, esa bruma,
los sucios derrelictos del pasado,
para entregarlos a la bajamar,

todo lo que no tienes que saber
es lo que yo he olvidado,
con las inmundicias de la marea,
redes, plásticos,
y en la ribera los chopos susurran,

gaviotas,
que un grito reduce a otro grito,
cerezas,
que un beso disuelve a otro beso,
aullidos,

que un lobo reemplaza a otro lobo
en la jerarquía de la manada,
a qué dios rezar,
en qué templo orar
por la reina de las algas,

los niños atraviesan en la orilla
lientas reviviscencias fantasmáticas,
rubio escamaje,
este es el este,
donde la sierpe habita, la incorpórea,

chubasco en el páramo
contra la madrugada nueva,
donde se abisma el sueño,
en el primer amanecer
de la sabana, tan vasta y extraña,

pasa el silencio sobre el agua,
duerme el león,
el presente se integra en el pasado
transfigurando el futuro
y al bonito barquito de papel

se lo comió un fermión,
¿eres acaso el mismo que ayer eras?
¡baila y rebaila, mi amor!
¿acaso quizá la misma?
no en este ni en otro infierno,

coletas, rubita,
mi amor,
la niebla
entre la inflorescencia del crepúsculo,
vencejos,

pía el agapornis,
vagando la vaga planicie,
anuncia
que un día devora a otro día
como un rey destrona a otro rey,

los hilos,
y una araña substituye a otra araña
entretejiendo su ardid en el risco
en el que el vencejo cazó,
sin razón ni reducción,

coloca otra bolsa del súper
en el roto cubo de la basura,
wah-watusi,
ay, chiquilla en minifalda
a las siete de la mañana,

y acuérdate de seguir olvidando
el polvo y los derelictos del tiempo,
olvida que el futuro ya no existe,
cristales,
recuerda que el pasado no existió
…

.
ēgm. 2016

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Voy

como medusa en el mar,
cual un cometa de hielo y vacío,
como un guijarro en el lodo del río
se deja llevar.

.
ēgm. 2016

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Mayo perdido (Cada cual olvida lo que quiere olvidar)

Because nothing grows
you may be tempted to count the stars.
Anne Sexton

¿Mayo? Mayo se perdió,
largo y florido,
en algún lugar entre

los refranes populares
—maduran los albaricoques
y los pepinos— y

la superstición religiosa
—las serpientes blanquean,
y las perdices—.

(Si cuentas las estrellas
puedes encontrar algún día
que quizá falte alguna).

Mayo, mayo perdido,
se esquivó en el tiempo,
fresco y florido.

.
ēgm. 2016

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Sostenella

Siempre quien dice
que no se arrepiente de nada tiene
mucho de que arrepentirse.

.
ēgm. 2016

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Reducción de la teoría de la expansión acelerada del universo

Vibra un límite más allá
de los límites de la comprensión,
entre el tiempo del espacio

y la velocidad del tiempo.
Porque he aquí que la luz
tiene un límite en su velocidad,

y vale que la velocidad
tiene un límite en la luz;
el espacio, sin embargo,

puede dilatarse infinitamente
a una velocidad superior
a la velocidad de la luz.

Hay así una velocidad,
en el límite del discernimiento,
que supera los límites

de toda posible velocidad.
No se trata siquiera de física
ni de poesía cuántica,

sino que se trata de comprender
que la comprensión no es suficiente
para imaginar el cosmos.

.
ēgm. 2016

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Cara lumia

Le das la incoherencia de tu pecho
y tu angustia absoluta

pero la poesía es una puta
con el culito estrecho.

.
ēgm. 2016

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Carcassonne

On dit qu'on y voit des châteaux
Grands comme ceux de Babylone.
Gustave Nadaud

Jamás verás Carcasona.
Patearás la Tierra entera
y aún volverás al barrio;

conocerás las ciudades famosas
que aparecen en las películas,
visitarás rancios museos

y grandes parques temáticos,
te dorarás al sol de playas
exóticas entre tetas morenas

y bíceps como tus piernas;
acudirás con tu bandera para
ver la final de la copa del mundo

al mismísimo fin del mundo,
un día helado de verano
pisarás la deshelada cima

de cualquier pisado ochomil,
y dejarás tu salud y tu alma
en alguna selva turística…

Y putearás la Tierra entera…
pero tú, tampoco,
jamás verás Carcassonne.

.
ēgm. 2018

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Reina de las algas

En las blancas olas
y el azul del mar
hay una sirena
que me quiere ahogar.

Si la tarde amaina
la oigo cantar
su canción salada,
reina del algar.

Con un espumoso
—leve— aletear
de rubias escamas
me viene a llamar.

He de ir con ella
y me he de ahogar
en las negras olas,
en la sal del mar.

.
ēgm. 2016

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Flores pa puercos

 

Bebo
aguardiente de guindas,
fumo

suave tabaco virginia
en el balcón mientras,
solo,

espero a la luna,
oigo
en la noche tranquila

un rumor sostenido,
reconozco
un avión supersónico,

por tanto
un avión de combate,
busco

el poema en los otros,
fumo
esperando a la luna,

escupo
la nicotina a las plantas,
versos de agria ponzoña,

escribo
torcidamente en el texto,
me importa

una mierda perderlo,
miro
como pasa la luz

intermitente del caza,
busco
el poema en mí mismo,

me jode
el silencio ignorante,
bebo

rojo aguardiente de guindas
que solo yo bebo,
traduzco

flores pa puercos,
me importa
cuatro pelos de coño

afeitados a prisa,
escucho
el zumbido lejano,

fumo
en el balcón de la celda
mientras espero a la luna,

pasa
el azor de la guerra,
veo

su oscura estela en la noche,
espero
la turbidez de la luna,

busco
el poema en el mundo,
escucho

las canciones del cielo,
escupo
mis flores pa puercos.

.
ēgm. 2016

---

Onte

 

Onte ela veu quente
e hoxe eu vou doente.

.
ēgm. 2016

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Antisistemáticamente

Estoy contra el sistema
y estoy contra los que
están con el sistema

y estoy con los que están
contra el sistema y
estoy con el sistema

de estar contra el sistema
y estoy contra el sistema
de estar contra el sistema

y estoy contra los que
están contra el sistema
y estoy con los que están

con el sistema, y no
sé cómo ha sido, pero
estoy en el sistema.

.
ēgm. 2016

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Perlas

Perlas pa’ los puercos.

.
ēgm. 2016

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¿Soy

yo dadá?

Soy la depilación del plancton,

soy la mordisqueada aleta del tiburón que remuerde los ojos de los serenos cerebros misericordiosos mamándola arrodillados en la isla de las reglas del negocio de las hembras secas en cada etapa de las pruebas de la histeria deportiva,

soy el responsable de la miseria y el descontento,

soy la sombra de los edificios en las carreteras de los parajes realmente bonitos de verdad por las pequeñas calles de los diminutos lugares encantadores sin apenas fallos detectados y de infinitas posibilidades únicas,

soy el responsable de las pintadas en tu puerta,

soy el sutil ser querido pensando en la red de túneles para el regreso al poder,

soy el muro abrumado por el feliz estreno de las opiniones más recientes sobre la más reciente memez reciente,

soy el miedo a lo agotado en los años podridos de la vertiginosa pendiente de los coños depilados,

soy la rana en los cojones afeitados de los revolucionarios involucionados por las nuevas banderas de la vieja causa de la libertad de embutirse las cuentas invisibles con la bilis de los manifestantes multitudinarios en las multitudinarias avenidas de los grandes países pequeños autodecididos a autodecidirse suicidando a los demás pero nunca a nosotros mismos,

soy el responsable de que mires hacia atrás por la noche al bajar del autobús escolar,

soy la hostia atragantada en la circunspección del sacerdote pajillero,

soy la alergia de las narices confiadas en las comidas naturales elaboradas por las impolutas factorías contaminantes de tu hermoso país de mierda,

soy el selfi explícito de la novia de tu amigo en tu teléfono resquebrajado,

soy el honor de tu conciencia de flaco burgués vegano reclamando los desechos del congreso de los rechonchos burgueses grasientos al borde del absoluto infarto definitivo,

soy el responsable del desconcierto y la miseria,

soy el polvo en los cristales de tus gafas multirreflectantes,

soy la meditación del plancton en las profundidades de tu estómago en indigestión continua,

soy el semen verduzco que eyacula el buey sofista sobre los lomos de la reina emérita,

soy el mediocre poema enfático que escupes cada madrugada,

soy el responsable de las meadas en tu puerta,

soy el único caníbal de la tribu,

soy la marca de moda en el programa político de moda después de la serie de moda en la que el comentarista de moda con sus tirantes de moda recita sus comentarios de moda susurrados en un susurrante audífono por sus guionistas de moda,

soy la publicidad después de los anuncios,

soy el virus de la verdad supuesta que infecta los yogures desnatados,

soy el máximo postor en la subasta de tus injertos de pecho tras tu funeral en la capilla de las sagradas hienas pardas succionadoras de pollas,

soy el hueco que horada tu vacío,

soy el responsable de todo cuanto soy responsable pero no de tu ingenuidad irresponsable,

soy la luz del tiempo irreflectante en la oscuridad del espacio,

soy el alcohólico chamán de la tribu,

soy el caníbal de la familia,

soy cuanto digo ser o callo.

Es por tales afirmaciones cargadas de reflexiones concluyentes y concisas como balines en escopeta de feria de aldea que resulta que yo no soy dadá,
y,

por tanto,

irreflectantemente,

yo soy dadá.

.
ēgm. 2016

---

Intacto

 

It would have

Es un error
recortar
el poema

been wrong

ajeno;
descontextualizado,
traicionarlo;

not to leave

mutilado,
privarlo
de su existencia.

this poem

Solo vive
el poema
intacto.

intact

.
ēgm. 2016

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Los pensamientos son más largos que el tiempo

Aún pienso en el susurro de los sauces,
pienso en los signos maliciosos
con que el viento escribe en la arena,

polvo de azufre rodando en las dunas,
pienso que lo que no se hace hoy
jamás podrá ser hecho, pienso

que si el río nunca es el río,
el tiempo no es el tiempo, no es el tiempo,
pienso en la lluvia que viene

y en los charcos de escarcha entre la hierba,
pienso en el semen sobre el cojín verde,
cerveza y piel blanca en la playa,

pienso en la mano insegura que baja
hasta el vello leve del pubis
donde es detenida por otra mano

aún más insegura, aun pienso
en aquel mar silencioso,
pienso en el muchacho que piensa

que solo él piensa en el mundo,
—el bigote incipiente y la duda consciente—
pienso en la sal y en el vino dorado,

pienso en el futuro inalcanzable,
y en la reina de las algas mirando
inmortalmente el mar en su ventana,

pienso en los bares trastornados
y en las calles desorientadas desde
que tú no estás, ojoazurea,

tú no estás, tú no estás, ni yo estoy,
pienso en las conchas rotas de la playa,
y pienso en la tarjeta de memoria

perdida en un bosque remoto,
pienso en los cuervos danzando en la nieve,
pienso en la bruma que escucha,

pienso en los ojos del cierzo,
pienso en el viento sin nombre que aturde
los desfiladeros de mi cerebro,

y pienso en el caballo en la sabana,
huesos de aire y olvido, pienso
en el lobo hambriento mordisqueando

roja corteza de pino en invierno,
pienso en correr tras las nubes
mientras la luna se aleja en la niebla,

pienso en el musgo buscando a los robles,
la madreselva a las zarzas,
pienso en que… #sí, espera un momento,

estoy escribiendo un poema, luego
te llamo, o te mando un guasapi,
sí, un largo y precioso poema# … pienso

que hay quien, cuando encuentra una grieta,
la sella, y que hay quien la grapa
para que no siga extendiéndose,

y también que hay quien escarba en ella
hasta que el edificio se derrumba
sobre sus sueños de imbécil,

pienso que de entre el polvo y los escombros
solo pueden surgir espectros,
pienso en la lluvia que vendría

y en el polen de las aceras, pienso,
pienso en el semen en tu malva intenso,
chocolate y birra en la librería,

pienso en los juegos de las algas,
y pienso en la chica del sushi
chupándola absorta mientras

muy suavemente la fotografío,
pienso en el mar desnortado,
pienso en el hombre que piensa

que solo él piensa en el mundo,
—una barba exultante, una duda constante—
pienso que pienso en el hombre

que cambia de nombre y de identidad
y de mente en cada ciudad,
pienso en el sabor de mi nombre,

pienso en lo poco que importa quién soy
o no soy, sino tan solo —acaso—
lo que parezco, y quizá a quién

quizá me parezco, pienso en correr
y correr, corriendo tras el
frío susurro del sauce en la niebla

mientras la luna devora la noche
escupiendo sus tripas a las nubes,
pienso en el cuarzo brillante

en hondos despeñaderos sombríos,
pienso en el semen en la piel morena
y pienso en la lluvia que no ha venido,

pienso en la vecina sodomizada
con su peinado de actriz glamurosa,
pienso que a veces la oigo masturbarse

allá, en la otra orilla de la pared,
pienso en aquel mar melancólico,
pienso en el anciano que piensa

que solo él piensa en el mundo,
—ya el pelo raleante, otra duda expectante—
pienso en las flores de las tumbas,

pienso en la vivisección del abismo
y, en la mitad del camino del río,
pienso en el dulce amargor del oxalis,

pienso en el ojo que no habla
y en la boca que me mira, ay pienso,
pienso en mi tenaz corazón de estroncio

ardiendo lentamente bajo tierra,
pienso en la sima profunda en la que
mis restos permanecen sepultados

junto a mi hacha y mi cuchillo
desde hace más de un millón de años,
pienso en cien mil millones de galaxias

y en tres neutrinos oscilantes
viajando de mi mente a tu cerebro
mientras cambia el sabor de las estrellas,

pienso en el peso del mundo, pienso en
el niño que todavía no piensa
que está solo en el universo, pienso

en los océanos de años luz,
pienso que el río no es río ni tiempo,
pienso en que pienso que pienso

un pensamiento de hiedra y veneno
que no es suficiente para existir,
pienso en los lirios de semen,

pienso, allí, en la vecina masturbándose,
pienso en la lluvia que aún vuelve,
pienso en si habrá aguardiente en el infierno.

.
ēgm. 2016

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Nocturno con bicicleta

Las noches de domingo son tranquilas,
aunque una brisa suave
remueve los papeles en la calle,

no han barrido hoy,
no hay tráfico.
pasa un hombre en bicicleta

mirando el teléfono móvil,
sosteniéndolo en una mano mientras
con la otra sujeta el manillar,

no hay ruido,
yo apago el cigarrillo
y lo lanzo en exquisita parábola

sobre el viento, hacia el asfalto,
las noches de domingo son tranquilas,
no hay vida.

.
ēgm. 2016

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自动翻译

Montañas neblinosas, huesos
de animales extintos, nieve,
árboles exóticos, hiedra

pulsada por el viento sobre
recónditas ruinas sagradas;
los caracteres chinos son

en sí mismos bellos, cual sea
su significado, si bien,
de todos modos, yo utilizo,

huesos extintos en la hiedra,
cualquier traductor automático
–por ejemplo en chrome, clic derecho–

y a veces logro entender algo:
nieves animales con pulsos
neblinosos, ruinas arbóreas,

hiedra extinta sobre los huesos.

.
ēgm. 2016

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La mía es más larga

 

No sé si me importa
tenerla tan corta;

quizá no me amarga
gastarla tan larga.

Tan corta prudencia,
tan larga indolencia.

.
ēgm. 2016

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Sin mí

No sé
si huir,

qué sal
sentir,

quizá
fingir,

qué luz
hundir,

tal vez
reír,

qué mar
seguir,

o bien
por fin,

qué sol
hendir,

correr,
salir,

qué mal
servir,

de aquí
sin mí.

.
ēgm. 2016

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Banquisa

 

No oriento
sendero
en el hielo;

me envuelvo
de un juego
sin tiempo,

un viento
de acero
en el gesto.

.
ēgm. 2016

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Señoritas y caballeros

 

Quien te llama “señorita”
quiere aparecer como un caballero;
quien quiere parecer un caballero
no lo es, señorita.

.
ēgm. 2016

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Escribo

 

una frase,
repito la frase;

después
repito la frase,
repito esa frase
con una variante;

luego
repito esa frase,
repito la frase
con otra variante…

repito
repito
repito

y digo que es un poema.

Repito:
es un poema.

.
ēgm. 2016

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Curvatura

 

La luz no necesita
los ojos; existía antes que ellos,
y mucho antes que Dios.

.
ēgm. 2016

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Marea llena

 

Propósitos para Año
Nuevo: no preguntarme más quién soy,
superar la resaca.

.
ēgm. 2016

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