Este año las begonias
han florecido, con lo mal
que las cuido, pero, sabes,
han talado aquel rododendro
que daba sombra al banco
del jardín, supongo
que por alguna enfermedad,
y las palmeras, pobres,
se están muriendo, todas
las palmeras de por aquí
se ponen amarillas
y se secan, por una plaga
de absurdos escarabajos,
y la que tu mirabas desde
la ventana para ver
si hacía viento o no,
la que crecía salvaje
y sin podas, selvática,
también se está volviendo
amarilla, pobre, ya sé
que te haría sentir muy triste,
como a mí, hoy la he visto
agitándose violenta
bajo el breve temporal, pero,
con lo mal que las cuido,
las begonias han florecido
este año, aunque no
la grande del salón
que aún sigue colgando
tan majestuosa, bueno,
es primavera y los geranios
también lo dicen, abril
se está ciñendo a su refrán
y estoy constipado, y por eso
me retraso, pero iré
pronto al que es ahora
tu jardín de los mármoles transidos.
.
ēgm. 2019
Albores, amores, ardores
que en los flujos residuales fluctúan
con heces y palabras,
sombras a la luz del huevo isotrópico
y mohos, algas y nematelmintos,
del átomo hasta el vómito,
la deflagración del infierno
en ácidas llamaradas que excretan
deidades —y otros mitos—
hinchándose cual calabazas
repletas de gusanos
donde la verdad se miente a sí misma,
es eso lo que somos,
con todo esto, todo cuanto
era nada, pero también la psique,
aunque solo un destello
en el cénit del laberinto,
la psique embaucada por el deseo,
galaxias, cosmos y universos,
con todo cuanto era,
todo lo que hemos visto,
o todo lo que hemos temido
o amado, recomido por la lluvia,
desbaratado por el viento
de cada infinito momento,
flores en los montículos
—falsos reflejos en nuestras pupilas—
de la escoria del tiempo,
jadeos y silencios
nos traerán a la oscuridad
y, perdidos, seremos solo olvido,
caminaremos solos
y encontraremos solo
—no hay otro— el camino hacia el olvido
mientras abandonamos
también nuestras almas perecederas.
Detritus del gran huevo subatómico
con heces y palabras
que al flujo residual confluyen
somos; y ardores, y albores, y amores.
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ēgm. 2019