The hunt is on, and sprung the trap.
Sylvia Plath
Elige el día de caza.
No improvises. Prepárate.
Duerme. Descansa bien.
Revisa tus armas.
Viste la ropa adecuada
y el calzado más suave.
Ve junto al chamán.
Aplícate los ungüentos mágicos,
las pinturas sagradas.
No olvides tus amuletos.
Aguarda la hora.
Invoca a los espíritus propicios.
Y sal a la caza.
Elige la zona;
unas veces un lugar conocido,
otras, un nuevo terreno.
Muévete despacio.
Confúndete con el entorno.
Examina. Rastrea.
Localiza a la presa.
Espera paciente el momento.
Mírala. Obsérvala.
Deja que ella te mire también.
Inmóvil. Mírala.
Y, entonces, ataca.
Lanza tu arma precisa
hacia su equívoca piel moteada.
Herida, huirá.
Síguela. No pierdas su rastro.
Persíguela obstinadamente.
Fatígala.
Arroja de nuevo tu arma,
tu arma más fuerte,
contra su punto más débil.
Respira
y recupérate.
Y, suavemente,
desatatu ataque definitivo.
Rinde su resistencia.
Doblega su ánimo.
Derrótala.
Y cobra tu presa.
Lleva la mano
a tu amuleto sagrado.
Da gracias a los espíritus,
humildemente.
Luego podrás curarla
y cuidarla.
Y ufanarte de tu captura
ante la tribu.
Y si fallas,
si la fiera te esquiva,
nebulosa,
si huye en el laberinto del bosque,
vuelve a intentarlo.
Renueva tus ritos.
Ponte pinturas y ungüentos,
viste las ropas temibles
y no te olvides de tus amuletos
ni de los hondos espíritus.
Escucha al chamán.
Y sal otra vez a la caza.
Vuelve a intentarlo.
Busca tenaz otra presa.
No te lamentes
si una vez no has cazado,
o cinco, o diez;
muchas panteras recorren el bosque,
y quien más caza
es quien más veces lo intenta,
sin darse a vencer.
.
ēgm. 2018
A esta hora el verso libre aún tiene
demasiados esclavos,
lo cual no es ninguna paradoja
—unidad sintáctica
de disgregación rítmica—,
la escritura horizontal
propende a convertirse en vertical:
bucle a bucle,
salto
a salto,
—cuando lo descubres, descubres
que alguien ya lo había descubierto—
la historia se reescribe
cada dos o tres tardes
y el pasado es un borrón ilegible
e ignorable —a esta hora—
que a nadie le interesa comprender,
aunque empero sin embargo,
pese a la inercia adquirida
—sin praxis—
por los vetustos transatlánticos
obstinados en su ruta,
los nuevos tiempos van envejeciendo
—sin brisa pero sin causa—
con progresiva determinación,
otro gin y un chupito,
la música no está mal aunque
no me gusta tu gusto poético
—la solución es la disolución—,
a esta hora:
la noche es una vieja puta alcohólica
siempre con ganas de orinar
—está lloviendo ahí fuera—,
como los seres vivos
las palabras se combinan
en parejas y grupos: establecen
relaciones sintácticas, a veces
precarias, entre ellas
—roneo: tú me miras, yo te leo—,
a esta hora
la gramática es errática, pero
la letra es hache y el número es cero,
de madrugada
—parques lluviosos, ciudad empapada—
y tras las copas,
las manitas y el besuqueo
—el acopio de experiencia es banal—,
aquí estamos: mojados y borrachos,
a esta hora,
y sin taxis.
Aún le quedaba
un poco de razón,
no lo sabía,
pisadas, marcas
en el glaciar del tiempo,
no era él quien,
el cuerpo, cuarzo y sílex,
un rescoldo, la mente,
en la ceniza,
no era él, le arrojaron
bajo el silencio,
un algo de razón,
vacío, blanco helado,
con la palabra
atrofiada en sus dedos,
las huellas, marcas,
duros crampones
sobre el hielo del tiempo,
no sabía, no era,
con la cellisca
encerrada en sus ojos,
bajo el silencio,
con la memoria
aterida en las manos,
cuarzo, sílex, ceniza,
y la distancia
agrietada en su lengua.
.
ēgm. 2018
Un elfo se emborrachaba, el tequila
se transmutó en leche agría a la sombra
de las rubias palmeras del paseo,
se llovió una definición equívoca,
chavales socialmente ansiosos miran
al cenagoso cielo blanquecino,
breves pantalones y camisetas
afiladas, las lombrices de arena
se entrelazan bajo el sol distraído,
ponte bragas rojas con corazones
blancos y el sujetador amarillo,
ámame aunque no sepas follarme,
el gnomo le dijo al hada del bosque:
vente conmigo a la luz de los valles,
pues no —respondió ella—, espero al elfo,
todo relato es tergiversación
de la realidad y la realidad
es siempre refutación del relato,
sin embargo aquella noche llevabas
sujetador granate y tanga negro,
fóllame aunque tu amor sea mentira,
licúa mi universo sin estrellas,
enfréntate al vacío y ve tan lejos
que ya apenas desees regresar,
en las islas del bosque nunca escampa
ni nadie es responsable de su propia
deflación, queda tan solo el contorno
de la difusa sombra que atrás eras,
no te amargues con monsergas, no hay juez
ni censor que puedan prohibir la vida,
llovían definiciones equívocas
de las rubias palmeras del paseo,
disuelto el cielo en ciegas negaciones,
rosa, fucsia, anaranjada irradiaba
el hada en un hueco del olmo seco,
allá, clara la playa en sal y dunas,
el instante es la furia de los días,
la reconciliación de los planetas,
el suave ronroneo de las tardes,
y en un instante la chispa que aflora,
en un instante se apaga, el instante
en el que el elfo, borracho, se duerme.
1. Ivnia
Luz.
Mar.
Gris.
2. Primvia
Flor.
Mar.
Cian.
3. Vernia
Sal.
Mar.
Sol.
4. Otnia
Paz.
Mar.
Beis.
No te pierdas en lo abstracto
—me digo, sí—
ni en sus enigmas extraños;
hay mucha vida y espacios
que apreciar y que aprehender,
y ruin realidad, muchacho,
muerta en rincones cercanos
que debe ser expresada
en su dolor y su espasmo.
—No te abismes en lo abstracto
—te digo, sí—
y en sus remotos arcanos.
—Empero también lo abstracto
es real —me dices, sí—
y debe ser develado.
Saberte inteligente
es lo que te ha elevado a presuntuoso
y corregido en necio.
.
ēgm. 2018
Camino hasta el extremo de la playa,
paso, sin mirarla, junto a la iglesia
—ni al cementerio—,
me siento en el viejo banco de piedra,
dejo la cámara,
me lío un cigarrillo,
fumo mirando al fugado horizonte
—atardecer—
y pienso en lo de siempre,
pensando en que no pasa nunca nada
con lo de siempre;
y pienso nada.
no llega el pensamiento a alcanzar forma plena,
quizá significando, o acaso subsistiendo,
apenas un contorno entrevisto en la mente,
un esbozo o un esquema indefinido, traza
fugitiva y efímera, como el color del pájaro
que, asustadizo, surge de entre los matorrales
y vuela, y no permite diferenciar su aspecto,
y veloz se refugia en cualquier otro arbusto,
y un fulgor, solo, queda.
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ēgm. 2018
Actores y actrices
Nunca sabes cuándo actúan,
por lo que debes sospechar
que lo hacen cuando hablan contigo.
Albañiles o paletas
Hacen todo lo que les ordenan los arquitectos,
los aparejadores, los constructores y los propietarios,
pero a su tiempo y a su manera.
Arquitectos
Se pasan de grandilocuentes tanto como de humildes:
proyectan las más desmesuradas torres
y los más exiguos apartamentos.
Barrenderos
Si existen las papeleras no deberían
existir los barrenderos. Pero existen.
Carpinteros de rodaje
Todo debe ser falso para que parezca real, dicen,
aunque el arte no sea su objetivo en la vida.
Camareras de bar nocturno
Aves de paso, no suelen conocer el oficio
ni es necesario que lo conozcan.
Camareros de bar
Se les tiene por psicólogos, pero
acaban necesitando un psicólogo.
Chefs de cocina
Con lo que cocinan no come ni un grillo
pero a ellos les alimenta el ego
hasta producir indigestión a todo el mundo.
Cocineros de menú del día
Si fueran albañiles prepararían la masa de cemento
con la misma precisión con que componen la paella.
Conductores de autobús
Como el resto de la humanidad,
por mirar demasiado hacia delante
ignoran lo que sucede a su alrededor.
Críticos musicales
Algunos, pocos, empiezan comprando discos
y acaban vendiéndose a las disqueras.
Dentistas
Nadie puede ver el trabajo que le están haciendo
ni conocer su calidad, pero bien que lo cobran.
Directivos de multinacional
En sus decisiones no hay nada personal, son solo negocios.
Directores de arte
Como sucede con la “inteligencia militar”,
hay una contradicción en los términos.
Directores de cine
Tienen dos máximas: «No hay dinero para eso»
y «El público no se fija».
Aun así las películas funcionan.
Electricistas
Siempre tienen otra chapuza que hacer en otro lugar
antes de hacer mañana la chapuza
que habían asegurado que iban a hacer ayer.
Enfermeros y enfermeras
Son el vínculo entre la vida y el más allá.
Afortunadamente lo ignoran.
Escritores y literatos
Aman su oficio, pero
odian a todo aquel que lo practica.
Escultores abstractos
Retuercen y luego enderezan piezas metálicas
a las que ponen nombres rimbombantes.
En eso consiste exactamente su arte.
Farmacéuticos
Suelen sufrir sordera, aunque solo cuando
se les pide algún producto relacionado con el sexo.
Fontaneros, plomeros y lampistas
Véase Electricistas.
Y multiplíquese por dos. O por tres.
Fotógrafos
Cuando no actúan como pintores frustrados
pueden llegar a hacer fotografía.
Generales de tierra, mar y aire
Desean que haya una guerrita de vez en cuando
para poder demostrar
su alto grado de incompetencia e ineptitud.
Informáticos
«Reinicia» es su mantra. Y si no funciona,
«desinstala y vuelve a instalar». Y si no funciona,
«cómprate otro».
Jardineros
Tienen el mejor oficio del mundo, pero
suelen ser funcionarios municipales.
Mecánicos
Al igual que los dentistas, nadie sabe
qué hacen, cómo, ni dónde, pero lo cobran.
Médicos
Indispensables para la vida humana,
pero a veces parece que algunos
hicieron trampas en los exámenes.
Músicos de flamenco
Gente alegre y divertida.
Canta y baila, si sabes, con ellos
y déjalos ir —o vete— en cuanto puedas.
Músicos de rock
Viven en estado de excitación permanente.
No te acerques a ellos si no perteneces al gremio.
Peluqueros de caballeros
Siempre de pie, hablan demasiado y con demasiada gente.
Nadie debería trabajar en tales condiciones.
Peluqueras de señoras
Lo mismo, pero les encanta.
Periodistas (i)
Parecen creer que la realidad necesita ser reelaborada
y que hacerlo es su misión sobre la tierra.
Periodistas (ii)
Suelen decir que ellos son “de letras”
para excusarse de no entender de números;
pero de letras tampoco saben gran cosa.
Pintores abstractos
Imitan demasiado a la naturaleza
aunque se piense lo contrario.
Pintores de obra
No saben la responsabilidad que tienen
sobre la salud mental de la población.
Pintores de rodaje
La cámara no ve los detalles, les dicen,
y cambian los pinceles por la brocha gorda.
Poetas a sueldo
El que no sufre dispepsia, padece dipsomanía,
pero ninguno está maldito, aunque todos lo desarían.
Policías antinarcóticos
Ignoran, porque está mal visto decírselo,
que jamás podrán acabar
con la hidra de cien mil cabezas.
Policías locales/municipales/urbanos
Tienen diferentes nombres y distintos uniformes
pero sus cerebros parecen estar unificados.
Polític-as/-os
Se les paga para hacer una cosa: política,
pero se dedican, en el mejor de los casos,
a hacer otra: politiqueo.
Porteros de discoteca
En realidad nunca son violentos,
excepto los que son ultraviolentos.
Profesionales del sexo
Se merecen todo lo que tú puedas darles.
Profesores de enseñanza media
Cumplen la regla básica del frikismo:
ignoran que son frikis.
Profesores de universidad
Se creen más de lo que son
pero son menos de lo que parecen.
Y solo saben que lo saben todo.
Prostitutas callejeras
Son espurias, mendaces, falaces, falsarias y arteras.
Y además, putas.
Psicólogos
En muchos casos el oficio
es demasiado complejo para sus mentes.
Y acaban de camareros de bar.
Quiosqueros
Son los únicos que poseen toda la información,
pero se cuidan de hacer uso de ella.
Rotulistas
La informática los ha dejado obsoletos.
A no ser que alguien quiera un rótulo de verdad.
Saxofonistas
Tocan un instrumento innecesario
que puede ser substituido por cualquier otro.
Pero dan muy bien en las fotos y los vídeos.
Sindicalistas
La mayor parte son honestos, pero los hay que descubren
que algunas actividades son menos sufridas que otras.
Taxistas de ciudad
En cuanto entran en el oficio, sus colegas les enseñan
las fullerías pertinentes. Y las aprenden pronto.
Tenderos
Ya se les echa de menos,
y aún no han desaparecido del todo.
Traductores
Aunque no conozcan bien el destino, deberían
dominar el origen; pero, tantas veces, tampoco.
Videntes
Como su nombre indica, tienen mucha vista.
Aunque sus clientes, muy poca.
Vigilantes de garajes y museos
Pasan demasiado tiempo solos y en silencio
y sus miradas acaban hundidas en el suelo,
y también sus cerebros.
Zapateros
Tienen el valor de oler de cerca, al repararlos,
esos viejos objetos que sus dueños no se atreven ni a tocar.
Puede que sí, o puede que no,
pero lo que es seguro
es que no es asunto tuyo.
.
ēgm. 2018
En enero
machaca el puchero,
en febrero
pandea el pandero,
y en marzo
licúa tu cuarzo;
en abril
afila el fusil,
en mayo
descarga tu rayo
y en junio
resiembra tu bunio;
en julio
sacude el peculio,
en agosto
penetra lo angosto
y en septiembre
remueve el trimembre;
en octubre
alivia la ubre,
en noviembre
haz como en diciembre
y en diciembre
haz lo que en septiembre.
Ya oscilan
los prismas
del día;
las niñas
orinan
tequila.
Ven, gira
mi esquina
sin prisa:
las frías
putillas
me excitan.
Tras la playa, agotados,
se nos hizo muy tarde
para más ironías
y no había desvíos
en los mapas astrales.
De los juegos salobres
—a la arena revierten—
aún persiste en tu boca
el sabor de sus flujos
y una llaga latiente.
El amor es un cuesco,
aunque ya lo sabías.
Has perdido el camino,
la maleza te encierra:
lo que sabes, lo olvidas.
Allá, clara la playa
de fulgores y dunas;
entre innato y crecido,
solo el miedo sostiene
al soldado en la jungla.
El amor se evapora
como niebla del alba.
Luego el sol se ensortija
y, otro día, otras nieblas
en el alba se alzan.
El amor es un cuesco;
lo sabemos, sin duda.
Y vagamos erráticos,
ignorando la herida,
subsistiendo en la jungla.
Su tiempo se perdió
en ese mismo paseo que tantas
veces recorro descubriendo
los desiguales matices del mar,
el ritmo de las nubes,
el brumoso perfil de las azules
montañas de entre rías.
Seguro que miraba distraída
las titilantes luces de la costa
y el rojo destello del faro
mientras seguía oyendo
la ruidosa música de la fiesta
que acababa de abandonar;
allí, junto a la playa
en la que jugábamos y nadábamos
los niños, quizá allí,
frente a la vieja discoteca en ruinas
de tantos jóvenes excesos,
allí, o a unos metros,
marcada del azar,
fue donde su futuro se perdió.
Saber dónde había sido arrojado
su cadáver, después de año y medio
de ausencia, resultó
una horrible segunda muerte,
un cruel segundo vórtice de horror emocional.
.
ēgm. 2018
La huidiza sombra del hombre bisonte
danza en la oscura pared de la cueva,
tú eres el elegido por el fuego,
este es el tiempo que jamás habías
visto/olido: nuevas mitologías
para nuevos devotos, afrontamos
los mismos vientos con otro aparejo,
en la segunda nube a la derecha
alguien había que algo temía,
en coche todos los gastos son parcos,
dicen, pero no sabemos qué dice
el (fideindigno) texto original,
nada te obliga a sentirte obligado,
bebido, desorientado y hambriento,
vagas retorciendo las vagas calles,
la asidua lluvia, los fieles magnolios,
atado a tus tercas supersticiones,
interpenetración: el mar se expande,
interdesconexión: el mar emana,
el tiempo es la embriaguez de los dioses
y cada verdad es contradicción,
pero lo que suceda o no mañana
no lo conocerás hasta mañana,
donde acaso la circunstancia muerde,
hasta mañana, nena, hastamañana,
el helecho dibujó su espiral
hace ya más de trescientos cincuenta
millones de años, hastamañana,
ha bajado el precio de la inflación,
pero no quiso construir una flor,
quizá alguien allí sugiera algo,
vagas tallando vagos talles, hay
que entender que cuando alguien entiende
que ha estado equivocado lo que
hay que entender es que no entiende nada,
en política la realidad
siempre devora a la realidad,
mil memeces mil años predicadas
no llegan a sumar una sandez,
unas veces cisne, otras veces uro,
y a veces un par de billetes sucios
en un zaguán: conocimiento oculto
y revelaciones irrelevantes,
alegre y ajeno, brinda, pues, por
todas las ledas, europas y dánaes
a las que has encontrado y perdido,
y cada barba que aguante su pelo,
qué más da cuál sea el problema: vaho,
qué más, quizá, damas, aquí da más
este suave sol de la atardecida,
el problema es no dar con el problema,
callarás o dirás lo que no piensas,
te importa poco la memoria: humo,
vaho, sus ñoños recuerdos no valen
nada de lo que tú has olvidado,
es tan solo una estación que no acaba
y otra que no acaba de comenzar,
y ese periodo intermedio en el que
no sabes qué calcetines ponerte,
〈geranios〉
no desfallezcas: los hombres no lloran
por la misma leche que las mujeres,
copos, descarta que el mito revele
poco más, la solución puede ser
que hay demasiados ritos pendientes,
perdidos ya caballo y camaradas
contemplas impasible la nevada,
el sabio disfrazado de silencio
esposa a su ingenua esposa a la cama,
el sagrado hombre bisonte pinta
el sueño, el ansia, el deseo, los miedos,
y se autorretrata en la estalagmita,
tu estilo se determina en tus límites,
con cinco micras de ®giliptonita,
{geranios}
la liebre fatiga a los lobos y huye
de la nueva ideología de masas,
las nuevas mitologías escasas,
entonces la música no existía
ni tampoco había existido antes,
ni el silencio en su disfraz de solsticio,
excepto que ella empezó a cantar,
y supiste: esta, gris, es la nube
en la que tendrás que consolidarte,
ya muy borrachos, los dioses vomitan
pedazos mal digeridos del tiempo,
después de la peste lo que no ardió
fue arrojado al vaho, bulos, injurias,
todo vale contra el gran ogro blanco,
y estamos bailando cerca y muy lento,
planeándonos descendentemente,
arréglate el solsticio: para y de,
baila conmigo en la punta del pie,
y fluidas variaciones de color
a muy pequeña escala, apocalipsis,
cuando notemos* algo lo diríamos,
en este cementerio de los sueños
se entierran los corazones de cuarzo,
marea alta: interpenetración,
retuerces las mismas aceras, dando
vueltas alrededor de la manzana
que el gusano del tiempo roe, humo,
mientras mantenemos nuestra distancia,
con el solsticio —la furia magnífica
de la poesía— bien depilado,
sí, siempre mantenemos las distancias,
los ingenieros ya están al corriente
de estos in-opinados problemas,
incéndiate, tú, que has sido elegido
por el fuego, entre estación y estación:
¡geranios!
*Nota: No se nota que nadie note nada.
Los poetas inmaduros saquean; los maduros fusilan.
T. S. Eliot
1
Nadie está;
esta noche nadie sale,
nadie vale,
nadie piensa ni vendrá.
∼ James Newell Osterberg (Iggy Pop), Tonight
2
… Un retazo poéticovisual
—de color—
apocalíptico-arrebatador
—e irreal—…
∼ Basilio Candisque, Matriz y píxel sobre el plano
3
Tu hambre me potencia,
tu impotencia me sacia;
tu saciedad me abre,
tu cerrazón me cura:
tu enfermedad me azuza.
∼ Charles Gustav Young, The Tower of Positive Thinking
4
Si te encuentra, cuando muerde,
la esperanza es lo último
que te pierde.
∼ Carol Ambutafol, Desperate Finds
5
Tus cejas, cornejas;
tus ojos, abrojos.
Tus labios, resabios;
tus besos, excesos.
∼ Henriette Corneille, Baisers aux caltrops
6
Chis, no llores:
algunos de mis mejores poemas
son peores
que algunos de tus peores eczemas.
∼ Ramón Reméndez Pedal, Las cien mil mejores poesías de la literatura universal
7
… Porque los osos hambrientos
—feroces, voraces—
siempre son osos violentos…
∼ Doria Suertes, Estos osos espantosos
8
Extrañolito que arañas
el mundo sin precaución:
una de las tres extrañas
ha de estriarte el esternón.
∼ Antonio Machado, Proverbios y cantares LIII
9
Zanjé una zanja, abrí una ría;
flipatis flipandis,
jodí la soledad de la naranja
por donde más le exprimía.
∼ Flavia Spremuta, La principessa degli agrumi
10
El uno está contenido en el cero;
el cero está comprendido en el otro.
∼ Massimiliano de Zena, Matematica comparata
11
La amistad causa dolor,
y no menos el amor,
por eso siempre es mejor
un islote hacia estribor.
∼ Paul Simon (Simon & Garfunkel), I Am a Rock
12
… Los saltamontes solitarios
—fornicarios—
se convierten en gregarios…
∼ Serge Galesbourg, Ta plaie à ma plaie
13
El primer instante,
el segundo átomo,
el tercer planeta,
el cuarto océano,
el quinto simio,
el sexto vicio,
el séptimo verso
de un poema simplón.
∼ Herberto Heldor Henriques, Ofício simiano
14
Las hojas del magnolio cuchichean
y chillan las gaviotas en la playa:
«¡La Belle Dame sans merci
te ha tomado —necio— por esclavo!».
∼ John Thorkild Ellison, The Goddess
15
Los hombres no lloran.
El que no llora, no mama.
Ergo: a mamarla a Parla.
∼ Enrique Salas Zar (Los Churritos), Lágrimas de barrio
16
Loquito (lo quito) por ti, ayer
aguardaba algún hoy,
—alondra atolondrada— pero, a ver,
soy si voy donde doy.
∼ Gabine Alexandra Carriedo, Life Is a Jackal
17
… Y es evidente al día siguiente,
después del turno nocturno,
que el nido está bien escondido…
∼ Xan Silveirento, O niño da crica
18
¡Jodido beatón!
¿Sabes? El mundo está bien
chungo. Y tú, en tu sillón.
∼ Jorge Guillén, Beato sillón
19
Viejo engaño, suelo fingir que finjo:
simulo clavar un clavo
mientras finjo que lo desclavo.
∼ Judas Izcariote, Evangelio pseudoapócrifo
20
Hay un fuego dentro del fuego:
hay un infierno ardiendo
en el valle incendiado.
Dice: «Abrásate y camina conmigo».
∼ David Pynch, Fire Fuck with Me
21
Tal como la noche al día
decolora,
el día a la noche ahora
invadía.
∼ Jim Morrison (The Doors), Break on Through
22
… Las abejas asan al avispón
—subliteralmente—
sin clavar ningún aguijón…
∼ Sabino Porres, Abellas quentes
23
El poema revela, al ser leído,
otro significado
que el que quiso tener al ser creado;
su verdadero —y oculto— sentido.
∼ Viçente Aley Xandre, Poética patética
24
El mirlo celebra el atardecer.
Yo escucho… y callo;
yo no sé nada que no sepa el mirlo.
∼ Steven Wallace, The Fourteenth Way of Looking at a Blackbird
25
Inalcanzable, su pelo
de ondas leves
—inquieta—, sus pechos breves
anhelo.
∼ Ezra Pound, O Atthis
26
Cuando me haga viejo
y me disperse loco,
dejadme, ebrio, bajo un tejo,
dejadme solo ante mi espejo,
donde a la inepcia invoco.
∼ Desidério da Represa, Encômio da estultice
27
… Sembrando la destrucción total,
las hormigas marabunta
—¿quién pregunta?—
no tienen rival en el reino animal…
∼ Achille Mirmidoni, Formicolio formidabile
28
Si alguna vez fui ducho en amores,
Dolores,
lo aprendí de tus labios —reidores—
mayores.
∼ Joan Manuel Serrat, Lucía
29
El día a la noche en hora
dividía,
igual que la noche al día
ya devora.
∼ Paulo Henriques Britto, Nove variações sobre um tema de Jim Morrison
30
Llega San Juan y arde
aún el mismo leño en la misma hoguera.
∼ Heinrich Holzfeuer, Das Brennen der Jahre
31
Sólo en el desierto —en voz alta— digo
mi verdadero nombre,
porque aquí no hay nadie, mujer o hombre,
que pueda arder conmigo.
∼ Dewey Bunnell (America), A Horse With No Name
32
… El cadáver de un venado
ha sido arrastrado
a lo alto de un árbol:
es la presa de un leopardo
de Sri Lanka…
∼ Hank G. Amirand, A Leopard With No Blame
33
Yo te quería,
penuria mía,
y me dejaste la caña vacía
y el alma fría;
hambrienta harpía.
∼ Francesca Scornatti, La canna secca
34
Anotaba en un cuaderno los nombres
de todos sus amantes. Junto al mío
dejó: «Podría haber sido peor…
o bastante peor».
∼ Jindřich Špatný-Milenec, Diario exento
35
Caparazones de crustáceos crujen
—gamuza, tules—
estrujados bajo mis pies azules.
∼ Clark Bluefoot (The Clenchers), Ballad of the Crunching Crabs
36
Danza el rodezno en la rueda
de tu molino;
nunca pagó mi moneda
grano tan fino.
∼ Jacques-Henri Leboulanger, La putain dans son moulin
37
… La pantera nebulosa
—quien tal vea, así lo crea—
parecía peligrosa
pero es una madre amorosa…
∼ Paola Coniglio, Sulla sponda del fiume Schifo (mi sono seduta e ho urinata)
38
Yo la llevé a la playa
creyéndome que era un tío,
y resultó que era paya,
pero igual se apuntó al trío.
∼ Federico García Lorca, La casada infiel
39
Despoetizan los pohetas
que escritan para sus exposas,
sus arnantes o sus novietas.
∼ Iván Ramón Giménez, Poética sintética
40
(Aún) espero algo;
cada día vuelvo, bebo, salgo,
porque espero algo.
∼ Roberto Enfiesta (Extremochungo), Volver, privar
41
Llega llena de vapores
de arco iris;
todo el aire es de colores;
toda ella es risa y flores,
y arcoíris.
∼ M. Jagger / K. Richards (The Rolling Stones), She's a Rainbow
42
… La víbora se desliza
por las húmedas ramas y parece
—incorpórea, escurridiza—
que desaparece…
∼ Wallace Stevensen, The Bodiless
43
El chamán concibió a los dioses,
y uno de estos pensó al Hombre;
ahora es el Hombre quien cree
que es él quien ha creado a Dios.
∼ Pascual Boyero, La séptima noche
44
Nadie me lee,
nadie me escucha;
nadie se cree
que escribo en la ducha.
∼ John Thorkild Ellison, Pubic Hair
45
Tengo —ahora— un plan diferente,
ciertamente genial:
consiste en seguir haciendo lo mismo
para que todo siga siendo igual.
∼ Jean-Baptiste Alphonse Guêpes, Les taches du serval
46
¿Qué es poesía?, dices, mientras juntas
y abres tus piernas arqueando una ceja.
¿Qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía es… tu almeja.
∼ Gustavo Adolfo Bécquer, Rima XXI
47
… Y así las sepias usan su sifón
—la energía se invertía—
para crear propulsión…
∼ Wisława Szymsoda, Wołanie do mątwy
48
Deja que los días vengan, olvida
que los días se van:
no podrás ni sospechar de tu vida
—si es que lo hay— el plan.
∼ Maria Rainer-Rilke, Ermüden Elegien
49
Las bicicletas son
—eh— para todo el año;
el amor, el amor
sí es para el verano.
∼ Servando Serván-Pómez, Una bicicleta no hace verano
50
Mitad torero, mitad cowboy:
eso era lo que era,
por eso aún soy quien soy.
∼ Clint Westwood, Far Grasslands
51
Tabas serán mis huesos,
mi cráneo, el nido de un ratón,
cuando termine el tiroteo,
cuando la bala regrese al tambor.
∼ Tom Waits, Satisfied
52
… No es su supervivencia
—allá el río va—
sino la de su descendencia
la que el cocodrilo asegurará…
∼ Elton Jones, Crocodile Twist
53
Insectos, abyectos;
reptiles, febriles;
veloces rapaces, feroces;
y simios eximios,
tan nimios.
∼ Moncho Aldente, Danza de orangutines
54
Avanza y te invade con calma,
y casi sin dolor,
pero una vez dentro del alma,
te sojuzga, el amor.
∼ Pieter Corneliszoon Hooft, Imitación de Plutarco
55
Yo he escuchado
—sí—
cantar a las sirenas
—cuando huía alzando
mis dentadas pinzas—
y no una a otra:
sí,
cantaban para mí.
∼ T. S. Eliot, The Love Song of J. Alfred Prufrock
56
Liara, gozosa Liara:
no es que no te quiera, es que eres
una putita demasiado cara.
∼ Hank Paymaster, Values of Liara
57
… Un destello de color
—tangencial—
como preludio del dolor;
es la defensa letal
de la víbora nauyaca…
∼ Parménides Sugegorrienechea, Letalidad fatal
58
Si todo has de probar
—sin avidez—,
al menos una vez
prueba a chupar.
∼ Enrico Collaudatori, La improvatura del tutto
59
—Nunca entiendo una mierda
cuando leo algo de lo que escribes.
—Lo que ya tienes es lo que recibes;
no estira más la cuerda.
∼ Mary Anonymous, Typical net negative comment
60
Escribir poesía: inevitable;
leer poesía: inexplicable.
∼ Ricardo Reyes Pasoalto, Poética esquelética
61
En sueños
bebo contigo,
en sueños
nunca eres mía;
en sueños
sueñas conmigo,
en sueños
no hay otro día.
∼ Roy Orbison, In Dreams
62
… Y había más pastizales
—se vierte la muerte—
y más manadas de animales…
∼ Chiara Buontempi, Il clima fuggito
63
Mañana en ceño,
el día muerde;
de tarde ardiendo:
la noche es mucha.
∼ Tristan Tuzaro, Manifeste humidiste
64
¿A qué dios rezar,
a qué demonio invocar?
¿A qué chamán oír?
¿En qué idioma orar,
en qué lengua blasfemar?
¿A qué dios maldecir?
∼ Enrica Gotterz, La preghiera del desiderio
65
Nidio, croa el cenagal,
y es antigua la bebida:
Sabes que te haces banal
en la rima y la medida.
∼ Hilda Hilst, Alcoólicas
66
Cuando se fue la becaria
puse en su silla un melón
y trasplanté la muscaria
del balcón.
∼ Francisco Vighi, Cuando se murió el canario
67
… Buscar el lado salvaje
te hace sentir más libre…
Y las chicas negras van:
du-du, du-du, du-du da-da-du.
∼ Paco Aventurillas, Los archiveros salvajes / Lou Reed, A Walk on the Wild Side
68
No me gusta, niña lista
—porque soy coleccionista—,
que falten cromos en tu lista.
∼ Vladimir Kollekov, When the Moth Cries
69
Nadie me habla,
nadie me escucha;
nadie se mete
conmigo en la ducha.
∼ Hendrik Thorkild Johnson, Solid Shower
70
Para orar nunca es tarde
mientras el cirio arde.
∼ Sorana Inés Delacruz, El cetro de la fe
71
Suelta a tu animal
—ya cede el sol—:
compra más alcohol
y sexo anal.
∼ Leonard Cocken, These Presents
72
… La vida de surfera
le ha durado poco
—oh, mar loco—
a la foca cangrejera…
∼ Mar Cachón, Sal rota
73
Chuminante: no hay chumino,
se hace chumino al chingar;
al chingar se hace el chumino,
y al echar la churra atrás
se ve el chumino que nunca
se ha de volver a chingar.
Chuminante: hay más chumino
y más chungas sin chingar.
∼ Antonio Machado, Proverbios y cantares XXIX
74
Pronto;
el tiempo finge.
Yo sé los días.
Pronto
ya será tarde.
Sé de agonías.
∼ Septimio Guerra, Do tempo lusco
75
No recojas del suelo
el poema
que alguien perdió;
déjalo estar
—déjalo ir—, alguien
lo encontrará.
∼ Carlos Drummond de Andrade, Procura da poesia
76
Clara como una luz
quiero yo verte.
Clara, quiero lloverte
como un alud.
∼ Hermerico Turbión, Manual de meteorología alpina
77
… Cuando dos elefantes se pelean
el gran perjudicado es
—barritan y berrean—
el suelo bajo sus pies…
∼ Alfilio Naire, La pisa
78
Hasta la puta entraña
te comería
si no fuera por la lasaña
de a mediodía.
∼ Eluana De Laurentiis, Cucina aperta
79
El sistema solo falla
a quienes se han tragado su quincalla;
las desilusiones son
para los que se mean de ilusión.
∼ Rik Van Rijs, The Revenge of Depression Economics
80
Es solo al regresar
cuando brilla la maravilla
que no volverás a encontrar.
∼ André Gascon, Serpents ascendants
81
Agujas y alfileres
donde te veo
y un frío cosquilleo
cuando más hieres.
∼ J. Nitzsche / S. Bono, Needles and Pins
82
… La mayor amenaza para
una manada de lobos
—y ahí no para—
es el ataque de otros lobos…
∼ Clauto, Lupus lupo homo est
83
Puente en madera;
oculto, el mirlo canta
a las libélulas.
∼ Kobayashi Bashō, Haiku no haiku
84
Nadie podrá orinar
dos veces en una misma piscina
porque nadie es el mismo
dos veces en su vida.
∼ Eraclita Defesini, Flusso scuro
85
Un beso verbal
endulza el terror,
directa erección
alivia el error;
un zumo glacial
destempla el sabor.
Rompió la estación:
me tienta el dolor.
∼ Pauline Alaplage, Torture fluide
86
Nací vestida
de sangre y llanto;
muero desnuda
en voz y canto.
∼ Gabriela Tristal, El nudo nervudo
87
… Si el aguijón del escorpión
atraviesa la armadura,
la muerte es segura,
y también la digestión…
∼ Hornero, llíada, Canto XXV
88
Si comprendieras
igual que huyes,
no dividieras
como destruyes.
∼ Oriol Puigdecul, La pudor de la mentida
89
Punzada y cosquilleo
con que me hieres
—agujas y alfileres—
cuando te veo.
∼ Enr Gumda, La comezón
90
Toda mentira es solo una verdad
que ha llegado a su caducidad.
∼ Roberto Alberto Dalberti, La falacia en el diván
91
Oh, anteayer sufrí
un eclipse total de corazón.
¡Oh, qué hermoso espectáculo
fulgurando sobre mi petulancia,
mi enorme presunción!
∼ Henri R. Steinman, Fatal Eclipse of the Heart
92
… La relación termina ahí,
y el tiburón macho se aleja
—freno al frenesí—
en busca de otra pareja…
∼ Calypso López, Baba de tiburón
93
Colapso
(en un —otro— universo…)
de la función
(… no me he equivocado)
de onda.
∼ Stephen Schrödinger, Tratado de mecánica tántrica
94
No buscaré tu corazón
desamorado:
en algún rincón un ratón
lo ha devorado.
∼ Charles Bauldeaire, Becauserie
95
—Lo que no saben los ultracatólicos
es que el demonio en el infierno tiene
un lugar especial tan solo para ellos.
—Ah, ¿pero tú crees en esas cosas?
—Yo no. Pero ellos sí.
∼ Durante Da Leggeri, Infernetto
96
Cual la amapola,
trovador:
tócame la viola
con una mano sola
y a tu sabor.
∼ Violante de Trastámara, Lay de la viola d’amore
97
… Todos los sospechosos reconocen
—incluso el señor párroco—
haberse acostado con ella, pero
todos negaron haberla matado…
∼ Georges Simeon, Rendez-vous à l'église
98
Aunque no pueda, quiero;
quiera o no quiera, sé;
sepa o no sepa, ruedo:
sea o no sea, es.
∼ Gilda Gilst, Do incontrovertível
99
Yo no existo, pues ahí veo
a otro estar donde yo estoy,
y él no tiene más deseo
que no ser sino quien soy.
∼ Fernando Pessao, Não mijo o que não vejo
100
Y con toda la lencería,
que se joda tu poesía.
∼ Karl Brunowski, What Matters Most is How Well You Walk Under the Water as Buddha Smiles Like Flowers at Last
101
Necesito amor
como un preso una rima,
o, aun mejor,
necesito tanto amor
como un poeta una lima.
∼ James Newell Osterberg (Iggy Pop), Isolation
102
… Sexo en la playa:
focas grises enamoradas;
—raya, recta—
el objetivo es
engendrar la cría perfecta…
∼ Corín Trillado, Fuera de foco
103
Oh dulce, deseable, bello objeto:
un pequeño cerebro
no te hubiera sentado nada mal.
∼ Hank Wothreed, So Long Blondie Blue
104
Nunca me desanimo
—¡vida cabrona!—,
nada me decepciona:
es todo limo.
∼ Annelisa Geschlammt, Meinem schlammig Leben
105
Aunque las putas derrotas
—lucharemos hasta morir
moriremos hasta vencer—;
sean jodidamente eternas.
∼ Gumberto Guerra, Vendedores y vendidos
106
Poeta
a tiempo completo:
prometo
no entrar en tu treta.
∼ Alberto Raphaelli, Baro dall'alba al tramonto
107
… La araña saltadora
es una hábil depredadora
—sí, joder—;
esta extraña araña
es digna de ver…
∼ David Bogüí, Las arañas de Orión
108
Me hiciste soñar, y me despertaste
—¡oh, Zeuxo, adiamantada!—
con un petardo bajo la almohada.
∼ Avel Asvir, Canfurna de erros
109
Estoy más allá
de lo que haya más allá
de los límites del tiempo;
el espacio, simplemente,
jamás me encontrará.
∼ Nicole Porter (The Beyonders), Begin the Beyond
110
En el pecado está la recompensa
y en la virtud, la penitencia.
∼ Fray Henríquez del Gutambaco, Admonición a los cenizos
111
—El mundo está ardiendo de pronto
y solo puede salvarme el deseo…
—Es así como creo
que ya te has convertido en un tonto.
∼ Chris Isaak, Wicked Game
112
… Diversas emociones
animales
causan algunas de las mutaciones
más letales…
∼ Ana Ximpeira, Libar da libelinha
113
¿Cuál es
—un lugar en ti mismo—
el más; cuál es
—una mota en el tiempo—
el menos?
∼ Mies Vanderuhen, Funken der Zukunft
114
Todo lo que aprendí de cada uno
de mis errores
es a nunca reconocer ninguno
de mis errores.
∼ Miranda Geurtier Enríquez, Voz reconocida
115
Cuando empezaste este juego, ni el dado
ni yo éramos quien somos; ahora
incluso el nombre del juego ha cambiado.
∼ Johnny Trick (The Nastgamblers), In the Name of the Game
116
Y no me gusta
realmente la gente
(tampoco); solo
un poquito —también—
la necesito.
∼ Edgardo Ruiz-Queimado, Gente e gentinha
117
… Los ríos son los portales
por donde los materiales
—cantos, cuantos—
se adentran en el océano…
∼ Mike Rivers, On Material Flow
118
Prefiero
la charla sin sustancia,
las frases sin coherencia,
las palabras
sin importancia.
∼ Enrica Gotterz, Nervo ottico
119
—Canta en mi vaso
—reciente luna—, blanca, la sed;
solo el malvís,
que al aire enflauta, sabe qué sed.
—Amante: en tu vaso
derramo mi sed.
∼ Álvaro Cunqueiro, Soedades da miña branca señor
120
¡Quién se pudiera enredar
en la densa hiedra…
y de nuevo tropezar
en la misma piedra!
∼ Xaquín Cullereiro, Hedras mestas
121
El tintineo
de mis espuelas de plata
lo han oído muy pocos;
dame a probar
tu dulce vino de fresas
y encontrarás mi oro.
∼ Lee Hazlewood, Summer Wine
122
… Justo al lado
—aúpa la lupa—
un camarón bandeado
se instalado como ocupa…
∼ Camarón de la Ría, Molando voy
123
El amor
soba su beso,
lo ciega en vicio;
un amor
le vicia el juicio:
sisa su seso.
∼ Juliette Petimor, Le philosophe dans le bordel
124
¿Debo
comer ese albaricoque?
¿Debo
pensar que puedo
comer ese melocotón?
∼ Tomás Servando Elioto, El bolero de José Alfredo Piedrahíta
125
Pasillos que se bifurcan
y bifurcan,
{ abiertas que cerrar,
puertas {
{ cerradas por abrir.
Cruces, rotondas, calles.
Cuartos. Habitaciones. Cruces.
∼ Diego Armando Forges, El sendero de los jardines que se trifulcan
126
La muerte o el arte,
la chica o el poema;
es —en tal dilema—
mejor masturbarte.
∼ Anne Sextown, Ballad of the Furious Masturbator
127
Un sombrero sin cabeza
con un pie que no tropieza,
¿qué es?
∼ A. di Vinanza, Esporocarpos
128
Todo lo demás
estaba antes creado,
por un dios
o por la física cuántica;
una cosa es solo tuya…
Pero te lo diré otro día.
∼ Alberto Coneiro, Os dados de deus
129
Era antes de estar cuerdo,
por lo que dices:
eran tiempos tan felices
que ni me acuerdo.
∼ Manuella Verrückter, Bevor er gesund
130
Verso del tiempo vencido,
tal esperpento ya llega a su fin.
∼ Enrico Gutili, Poetica frenetica
131
Enrique por el mundo de las camas
—el mundo sin tejados—
y los periódicos abandonados;
Enrique por las ramas.
∼ F. García Lorca, Fábula y rueda de los tres amigos
132
Aquí en verdad, rogad
por este Gutiérrez,
ávido —sí— de fuerza
y velocidad.
∼ T. S. Eliot, Animula
133
Y más aún, Miranda;
pero, ¿cómo es que eso persiste
en tu mente? ¿qué viste
en el abismo que el tiempo desanda?
∼ W. Shakespeare, The Tempest
.
ēgm. 2017
Un desnudo, un paisaje,
o un poema
en un idioma extraño;
un mineral,
una historieta absurda,
un laberinto;
un grabado —un insecto,
un pájaro—, un grafiti
feo y obsceno,
un collage; un ensayo
pop-pornográfico,
una sentencia, un verso
robado; un círculo,
un truco geométrico,
un sinsentido;
un número, una letra,
una palabra
en un idioma extinto;
un desnudo, un incendio,
o un poema.
Es un caso universal
y un asunto más bien triste:
la realidad no existe,
nada es cierto ni es real;
lo que creas, te lo advierto,
es lo que debes creer,
pero te importa saber
que nada es real ni es cierto;
si quieres creer en ello
todo existe y es verdad,
aunque tu realidad
sea un cuento ameno y bello.
Yo en Neptuno, y no te miento,
de sofismas me alimento.
.
ēgm. 2017
♦ ¡Ha ganado papá!
exclamaron los gemelos.
♦ He intentado ya muchas cosas,
pero nada parecía funcionar.
♦ Por desgracia, estoy sorprendido
de que todos hayáis dejado el más grande para mí,
dijo papi con una sonrisa burlona.
♦ Hay, desde luego,
algunos puntos negativos
al trabajar independientemente.
♦ Es que envió a Jesús a morir por nosotros
y nos da vida perpetuamente y siempre
y por eso seremos una familia en el cielo
durante miles y miles de años.
Esto es bastante bueno, ¿no?
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¡Cosas estupendas
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Ser nevado es una profesión.
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Mi hermana está analizando esas cosas,
por lo tanto voy a comunicárselo.
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Todos gritaron y corrieron al dormitorio
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♦ Después de que inicialmente dejé un comentario,
parece que hice clic en el botón
‘Notificarme cuando haya nuevos comentarios’
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que se agrega un comentario
recibo cuatro correos electrónicos
con el mismo comentario.
¿Hay tal vez alguna forma en que puedan
darme de baja en ese servicio?
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Presiona un poco el botón de inicio.
♦ Sin embargo, en lugar de eso,
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Una gran lectura. Sin duda volveré.
♦ Gracias por esta publicación,
soy un gran fan de esto.
El sitio debiera ser actualizado.
♦ Esta es una diversión muy agradable
y tuvimos un cumpleaños perfecto, papá,
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¿Podemos jugar?
¿Qué es lo más efectivo sobre Dios?
¿Mañana también? le suplicó a su mami.
♦ El método del doctor Rodolfo Aureiro funciona.
♦ Hola a todos.
Esta es mi primera visita a este sitio,
y el artículo es de hecho provechoso en mi apoyo.
Sigue publicando tales publicaciones.
♦ La mayor parte
es eliminada por los riñones.
I had to run away, and get down on my knees and pray
That they'd go away but still they'd begin
Jackie DeShannon, Needles and Pins
Mar agridulce,
plásticos, viento,
pared de piedra,
tapa, cerveza,
gafas de sol,
un cigarrillo,
polvo y papeles,
hora de irse,
último trago,
el malecón,
pero de pronto
sale en la esquina,
pasa y no mira,
bolsa, basura,
finge no ver,
el cosquilleo
de sus agujas,
mis alfileres,
cambio de idea,
pie en la pared,
otro pitillo,
espera, espero,
cuenta, diez, treinta,
vuelve —sorpresa—
al malecón,
mar salidulce,
paso volátil,
mira al soslayo,
yo, pie en la piedra,
gafas al sol,
cruza la calle,
mira de nuevo,
vuelan agujas,
viento en los labios
—¡quieta, pared!—,
arden agujas,
mil alfileres,
el hormigueo,
inapagable
la comezón..
ēgm. 2017
—¿Rubio, negro… o pipa, cariño?
—Todo el tabaco es tabaco.
—¿Cerveza, vino… o whisky?
—Mi alma, todo el alcohol es alcohol.
—¿Carne, pescado… o verdura?
—Todo el sexo es sexo, mi amor.
.
ēgm. 2017
The libraries of the world have
yawned themselves to sleep
C. Bukowski
Aunque no estalle desde dentro de ti,
por mucho que te lo propongas,
hazlo.
Aunque no brote espontáneamente
del corazón ni del estómago,
ni de tu mente o tus genitales,
hazlo.
Aunque debas permanecer insomne
lacias horas ante el ordenador,
o encorvándote
sobre tu libreta cuadriculada
atormentando las palabras,
hazlo.
Aunque ingenuamente lo hagas
por la riqueza y el éxito,
sigue;
aunque lo hagas quizá por tener
nueva compañía en tu cama,
hazlo.
Aunque fatigues la silla y la mesa
reescribiendo y reescribiendo,
hazlo.
Aunque sea un trabajo arduo
tan solo pensar en hacerlo,
hazlo.
Aunque apenas consigas escribir
como un digno imitador,
persiste.
Aunque debas esperar pacientemente
a que algo ruja en ti
y tarde cada vez más el rugido,
sigue, hazlo.
Aunque primero tengas que mostrarlo
a tu pareja, o a tu novia o noviete,
o al del bar, o a quien sea,
no desistas, hazlo.
Aunque puedas terminar como uno
de tantos escritores,
o de trinchacomas que se llaman escritores,
romos, aburridos y pretenciosos,
carcomidos por su propio amor propio;
aunque las bibliotecas del mundo
y los archivos digitales
bostecen de hartío hastiazgo
con individuos de esa especie,
y tú acabes siendo uno de ellos,
hazlo.
Aunque no surja de tu médula
como una emisión de rayos cósmicos;
aunque el dejar de hacerlo
no tenga por qué llevarte al suicidio
ni a la demencia o el asesinato,
hazlo.
Aunque ninguna nova en tu interior
explote abrasándote las entrañas,
hazlo.
Aunque no llegue nunca el momento
y tú no seas de los elegidos,
y no surja ni ruja ni brote ni explote,
hazlo,
hasta que mueras, o se muera en ti.
Porque esa es la manera…
Y jamás habrá otra.
Espesa, la tarde tibia de octubre
vahea un vago vapor de azahar.
El fatuo Gran Timador-timonel
bebe y sonríe furtivo en la sombra.
Los enanos viajaron en ayunas
al superbio país de los gigantes
—al fin la burla ha sido consumada—
solo para enseñarles a crecer.
¡Huye de la secta ahora que puedes!
grita Charlie Manson encaramado
a un repetidor de telefonía
en las afueras de Torredembarra.
¡Cállate! ¡no entiendes nada, atordao!
¡la bruma de la Verdad me posee!
responde Pattie Hearst desde una gruta
bajo el pulcro subsuelo de Estocolmo.
El Jedi eructa y se ríe entre dientes
mientras apaga eufórico la smart
y va a revisar sus cuentas anónimas;
la Martavolante trae más cava.
¡Nuestro paraíso es mejor que el vuestro!
reproclama el burguevolucionario
saltando en la cola de Disney World
sin llegar a divisar el Atomium.
Banderas. No llueve desde hace meses
y el futuro se ha quedado obsoleto.
—Mil mentiras mil veces masticadas
no dan para escupir una verdad.
En la noche perezosa de octubre
se disuelven alcohol y azahar.
—Mucho más claro se ve el chocolate
cuanto más se espesa la realidad.
Océano
Si yo no puedo
ni tú llegas —rebrota el
crambe—, no somos.
Continente
Si yo no llego
ni tú alcanzas —germina el
crambe—, no hacemos.
Isla
Si yo no alcanzo
ni tú quieres —se seca el
crambe—, no vamos.
①
Yo solía leer a menudo
menos contenido
que también aclara su motivo,
igual que está sucediendo
con este párrafo que estoy
leyendo aquí.
②
El trabajo independiente también
puede resultar un enorme "plus"
en relación con sus ingresos.
Como un sustituto de tener que
conformarse con el salario
preciso que se suministra
por la agencia de regulación con
la que usted trabaja, usted puede
tener un montón de margen
de maniobra en el establecimiento
de las tasas de pago individuales.
Esto puede llevar a mucho más
dinero para usted.
③
precio cápsulas para dormir
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Consulte a un doctor antiguamente
cómo utilizar cualquier droga.
④
Tú posiblemente puedes
jugar en cualquier momento que desees.
Contestó papá.
Como resultado de hablar acerca
de lo agradable que Dios
te hace feliz y su culto.
Juégalo antes de que vayas
a dormir esta noche
y si te levantas durante la mañana
y Dios puede estar cerca de ti todo el día.
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Okay? Dijo Lee
después de lo cual se detuvo y pensó.
La cosa perfecta sobre Dios es???
Hmmmm?????…?
Él estaba perplejo como resultado de que tenía
tantas cosas que eran grandes acerca de Dios
sin embargo necesitaba seleccionar lo perfecto
para ganar el juego.
¿Qué es consciente de todo?
Eso es realmente genial. Eso significa
que él puede ayudarme con mis tareas.
Concluyó Larry
con una expresión de orgullo en su cara.
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⑫
Esta pieza de escritura proporciona
una idea clara en apoyo a los nuevos
visitantes de los blogs, y realmente
cómo hacer funcionar un blog.
Aquel dios, abstraído,
contemplaba el cosmos inabarcable,
en su infinidad de universos
y antiuniversos, incendiados
de cúmulos de galaxias, de plasma
y energía expansiva.
Preguntándose quién
—por qué, para qué— lo habría creado,
engarzado, erigido,
por un muy breve instante
—un destello de oscuridad—, absorto,
el dios parpadeó.
Durante ese trivial
—brevísimo— lapso del parpadeo
de aquel dios, en algún planeta
apareció la vida,
que evolucionó, que mutó sus formas,
y por fin se extinguió.
Y cuando el dios volvió a mirar
no quedaba ni el mínimo vestigio
de vida en el planeta
—en cualquier universo—
al que sus seres más autoconscientes
solían llamar Tierra.
El tiempo y el espacio ni siquiera
habían comenzado a contraerse.
A
veces solo hablas para no hablar, otoño
en el cerebro y pronto medianoche en los yermos
ingrávidos, callando lo que sueles callar,
en un cerrar y abrir de mente se revelan
los soles y se ocultan los dioses, esto puede
que sea una venganza o acaso una impotencia,
dónde vas, Galileo, dónde, que no te veo,
croajaba el agujero negro al fatuo viajero
del tiempo, tan valiente tal vez como imprudente,
los homínidos tientan el terso monolito
descubriendo el saber que nunca por sí solos
podrían adquirir, ciencia, ficción, falacia,
quiero creer, parpó el dios al sacerdote,
bullendo entre burbujas de comba espuma cuántica
y sagrados versículos también tergiversables,
en el nodo afeitado se conectan espacios
separados y tiempos diferentes, presiona
rápido la segunda tecla de la derecha,
a
veces una brana vibra sobre la obscena
oncena dimensión, fluctuando en su mecánica
excéntrica, y a eso le llamamos crepúsculo,
ella se plancha el pelo teñido cada viernes
y perfila dos orlas simétricas e idénticas
subrayando el melifluo deseo en su mirada,
aunque el tiempo se arrugue aún más a ti te arruga,
gruyó el desvergonzado gusano en su agujero,
y a continuación pulsa el cero, el dos y el uno,
para armar sus trilitos en el círculo místico
los súbditos del Sol leían arduos planos
en las planas pantallas del navío espacial,
mitómanos, mitólogos, micólogos, micciómanos,
el tiempo es la escondida meada de una niña
filtrándose a través de estas tres dimensiones,
el clima y la erosión cuartean el peñasco
en formas definidas de ángulos rectángulos,
ahí pretende ver el experto alienólogo
las huellas sintomáticas de los protoastronautas,
pero entre los caprichos de la naturaleza
destaca, tercamente, la fría geometría,
a
veces se agazapa, tras una densa nube
de gases y de estrellas, nuestro agujero negro
predilecto, atrapando, eternizando el tiempo,
en busca de respuestas, y algo de luz, el brioso
viajero fue a encender su mechero neutrónico
pero olvidó que había dejado de fumar,
la respuesta no late al final de esta línea,
aulló, condescendiente, a la luna la runa
desde su erecta estela, a la velocidad
de la luz los más ciertos hechos viran deshechos,
los actos, putrefactos, la singularidad
apenas es mentira ni tampoco verdad,
a
veces los obreros que elevan las pirámides
oyen Radio Sumeria, timbal y theremín,
mientras levitan rectos bloques de piedra eterna,
eterno es lo fugaz para el ojo del hombre,
eras como un relámpago bailando en mi botella
y eres dúctil y dulce, golosa golosina
condensando mis venas, dame el trallazo eléctrico
de miel en tu mirada, trisó el viajero audaz
entrando al agujero de gusano sin tique,
el dado por las aguas compró una furgoneta
usada y se pasó muy bien cuarenta años
adobando y vendiendo kebab en el desierto,
a
veces truena así, pero en el otro polo
del tiempo irreductible, sin más, crucificasteis
al loco jipi en una vil barraca de feria
y en su cruz te dejaron agonizante mientras
los vecinos del pueblo y los veraneantes
me tiraban con rifles de aire comprimido
y te lanzaban dardos y pelotas de goma,
pero él resueltamente resucitó al tercer
cuarto de hora en punto, el rey, de entre los tuertos,
así es como se escribe la fría geometría,
y ya sus amiguetes te erigían en líder
supremo del cotarro, y los días de fiesta
las niñas de la escuela con sus vestidos blancos
cantan ante el retrato de ese señor con barba,
y tal que así se traza la trigonometría,
a
veces un retrato no es la vera efigie
prodigiosa del dios, ni un trato es un contrato,
oh Romeo, no estás esforzándote nada,
himpla el inca en su trono, ella se desvanece
en la incierta llovizna, pues las máquinas son,
al igual que la carne, más bellas cuando nuevas,
deidad de las letrinas, permíteme siquiera
semialcanzar el post-surrealismo-pop,
perdonen por favor este divagamento,
pulsas la cuarta tecla, y de repente el tiempo
se invierte paulatina si bien violentamente,
te gusta la luz pero no debes negar que
a
veces en la niebla hurgas nieblas oscuras,
sube un hombre borracho por una calle extrema,
mira una mujer sola en la puerta entornada,
murmuraban las musas de calor embriagadas
musitando responsos por el sol y fermiones
mutilaban las costras de sus labios ardidos,
Solotetes, que ama, el enano, en secreto
a doña Clitemnestra, con Orestes jugaba
al julepe en un antro del camino de Delfos,
oh, carámbanos, fuck, larga Hamlet y ahueca
a trincarse a ña Ofelia engomando un porrito,
se los guipa el miranda camellero de Olmedo,
no se apuestan monedas sino solo los iris
de las ninfas aviesas de la noche de asfalto,
luego Arcturo invitaba a una ronda de ajenjo,
a
veces alzo reglas para poder saltármelas,
esculpe un huero pájaro de vaho en la banquisa,
y otras sigo normas que no importan ya a nadie,
después piensas que eres el único arrecife
en un planeta obtuso, o el último planeta
en un viejo universo cuyo tiempo implosiona,
hay ritos más antiguos que el mismo ser humano,
creados en su instinto por mentes animales
que más tarde ha imitado el bípedo alopécico,
el faraón apaga intranquilo la radio,
arrodíllate y órame, le ordena a cualquier sombra,
teme que la pirámide no esté acabada a tiempo,
tiempo, una vez pulsada la tecla verde el tiempo
ya no es reversible y fluye destrabado,
el mundo nunca ha sido realmente seguro,
Egill compone haikus sobre muerte y batallas,
entrechoque de hierros, Perceval, eremita,
en la gruta del bosque se más turba aturdido,
por los campos sin nombre sangran las amapolas,
el escriba en sus cuñas fragua dioses e infiernos,
lisos mares de almas refluyendo hacia el tiempo,
a
veces el viajero recuerda que hoy es viernes,
lo efímero es eterno para el pulso del hombre,
esfuérzate, Guillade, la cierva vuelve el agua,
Guigemar, espabila, el bajel surca ensueños,
el viajero del tiempo no llega a fin de mes,
y ella, anfibia, se pinta mar melifluo en los ojos,
lo humano crea al hombre, roznó el dios al chamán,
el cronón plegó el tiempo, replicaba la niña,
Tristán, digiere el filtro, jamás podrás salvarte,
a
veces no te callas, a veces solo hablas
para que no se note que no quieres hablar,
suena Radio Sumeria, theremín y timbal.